Медовый Спас. Курск

Серо здесь низенькое небо
У хат — жердины журавля,
Тут чернозёмы, нивы хлеба —
Срединно-русская земля.

Стоят домишки. Мезонины
Мещанской прелести полны.
Заборы древней древесины,
Крутые склоны Полгоры.

Тут под дождём осенним мокнут,
Взгляд долу грустно опустив,
Слепые маленькие окна…
Забытый, слышу вдруг мотив.

Но наступает город новый
На тихих улочек сады.
На пчёл полёт и Спас Медовый,
На игры шумной детворы.

И вот уже лежит в руинах
Дворянский старый дом и сад.
Где тихий говор голубиный?
На лавочках старушек ряд?

Всё это прошлого картины.
Того, что было и ушло.
Оставив нам на память имя.
А облик - ветром унесло.

Но есть на счастье здесь такие,
Кто видят цвет и вкус и звук,
И упиваются Россией,
И миг на полотно кладут.

Они-то нам и сохраняют
И старый облик, и тепло,
Что грубо ныне прогоняют
Все те, кому милее зло.

Художники земли срединной,
Певцы неброской красоты,
Вы край воспели соловьиный,
Его нетленные черты.

Вот Носов, облака и ветер,
Где неухоженный уют
Родным окном в ненастье светел -
О том полотна нам поют.

Вот Меньшиков - поэт пред нами,
С нежнейшей прелестью мазка.
И перламутром над полями
Сияют чудо - облака.

И носит колкая позёмка
По полю белой пеленой.
Чертополох чернеет ломко...
И нежно манит край родной.

Вот Сошников. Художник смелый.
Он, чувством унесяся вдаль,
На среднерусские пределы
Набросил таинства вуаль.

И, словно заключая сделку
Души художника с душой
Того, кто ищет не подделку,
А обнажённый нерв струной,

Того, кто преданно, наощупь,
Презрев забавы суеты,
Наитием увидит рощи,
Луга, озёра и цветы -

Художник пишет. Погружаясь
В тот тонкий мир идей и чувств,
Что люди кличут, восторгаясь,
Талантом, что прозреньем густ.

А вот картины, страсти полны.
В них жар небес, в них соль земли.
И солнце, радостью наполнив,
Вливает в души нам огни.

И разноцветные напевы
Под кистью мастера встают.
И Курска старые манеры
Доносят прошлого уют.

Глюдза - он сохраняет людям
Тот облик города живой,
Что скоро вспоминать лишь будем.
В картинах лишь придём домой.

Подъёмы, спуски...горы, горы.
Чулкова, Лысая гора...
В соборах и церквях всё хоры...
А в праздники - колокола...

Но в синем банке отражаясь,
Задвинута от наших глаз,
Стоит церквушечка. Стараясь
Вернуть и нам Медовый Спас.