Медовый Спас. Курск

Серо здесь низенькое небо.
И перелески и поля.
Тут чернозёмы, нивы хлеба.
Срединно- Курская земля.

Стоят домишки с мезонином.
Мещанской прелести полны.
Заборы старой древесины,
Крутые склоны Пол-горы.

И утонувши вглубь пригорка,
Взгляд долу грустно опустив,
Слепые маленькие окна
Старинный нам твердят мотив.

Купецкий город странно-целый.
Не сжёг тебя огонь войны.
И шаг советских войнов смелый
Запечатлели валуны.

Брусчатка ныне под асфальтом
Где импортных авто полёт
Под шин немолчный гул ( не жалко
Хоть " полицейский разворот").

И наступает город новый
На тихих улочек сады.
На пчёл полёт и Спас Медовый,
На игры шумной детворы.

И вот уже лежит в руинах
Дворянский старый дом и сад.
Где тихий говор голубиный?
На лавочках старушек ряд?

Всё это прошлого картины.
Того, что было и ушло.
Оставив нам на память имя.
А облик - ветром унесло.

Но есть на счастье здесь такие,
Кто видят цвет и вкус и звук,
Кто упиваются Россией
И миг на полотно кладут.

Они-то нам и сохраняют
И старый облик, и тепло,
Что грубо ныне прогоняют
Все те, кому милее зло.

Художники земли срединной,
Певцы неброской красоты,
Вы край воспели соловьиный,
Его нетленные черты.

Вот Носов, облака и ветер,
И неухоженный уют ,
И красоту в промозглый вечер
Его картины нам поют.

Вот Меньшиков - поэт пред нами,
С нежнейшей прелестью мазка.
И перламутром над полями
Сияют чудо - облака.

И носит колкая позёмка
По полю белой пеленой.
Чертополох чернеет ломко...
И нежно манит край родной.

Вот Сошников. Художник смелый.
Он, чувством унесяся вдаль,
На среднерусские пределы
Набросил таинства вуаль.

И, словно заключая сделку
Души художника с душой
Того, кто ищет не подделку,
А обнажённый нерв струной,

Того, кто преданно, наощупь,
Презрев забавы суеты,
Наитием увидит рощи,
Луга, озёра и цветы -

Художник пишет. Погружаясь
В тот тонкий мир идей и чувств,
Что люди кличут, восторгаясь,
Талантом, что прозреньем густ.

А вот картины, страсти полны.
В них жар небес, в них соль земли.
И солнце, радостью наполнив,
Вливает в души нам огни.

И разноцветные напевы
Под кистью мастера встают.
И Курска старые манеры
Доносят прошлого уют.

Глюдза - он сохраняет людям
Тот облик города живой,
Что скоро вспоминать лишь будем.
В картинах лишь придём домой.

Подъёмы, спуски...горы, горы.
Чулкова, Лысая гора...
В соборах и церквях всё хоры...
А в праздники - колокола...

Но в синем банке отражаясь,
Задвинута от наших глаз,
Стоит церквушечка. Стараясь
Вернуть и нам Медовый Спас.