Один

Каждый вечер я приходил на пристань и вдыхал соленый морской воздух. Багровые лучи солнца лениво растворялись в иссиня-черной воде, а прохладные объятия наступающей ночи мягко касались плеч.

По берегу неторопливо прогуливались семьи с детьми, влюбленные парочки. Лица людей светились умиротворением - прямо здесь и сейчас жизнь словно сама сажала белые цветы вместо черных.

Я стоял у причала и молча глядел, как отчаянно красиво, словно в последний раз, бушует над всеми нами печальный закат. Ветер ерошил волосы и сбивал пепел с сигареты, волны сердито кучерявились грязно-желтыми барашками.

В такие моменты я особенно остро ощущал свое одиночество. Но оно было совсем не грустным, скорее даже естественным. Все остальные люди казались лишь нелепой бутафорией, издающей странные звуки - смех, разговоры, какие-то выкрики.

Закат терял свои последние краски и окончательно мрачнел, скрываясь за горизонтом. Я бросал сигарету, поднимал воротник пальто и направлялся к ближайшему бару, чтобы на время забыться и самому, став одной из фальшивых сторон своей сущности.

***

2016