У меня нет к тебе ничего, кроме..

У меня наконец-то нет к тебе ничего..ничего, кроме пары сотен написанных стихов и неотправленных сообщений. Ничего, кроме тяжести в груди и сжимающегося сердца. Ничего, кроме тысяч писем не отправленных на твой адрес, которые затерялись в пыли ящиков. Ничего, кроме букета жёлтых листьев этой холодной осенью. Ничего, кроме счастья и улыбок, которые ты не принимаешь. Ничего, кроме моей тени у твоего зашторенного окна. Ничего, кроме книг, которые я хочу прислать тебе по почте, надеясь, что ты вдыхая их запах подумаешь обо мне. Ничего, кроме дождя, который я прошу пойти, чтоб мы целовались, как в дешёвой мелодраме. Ничего, кроме обьятий, чтоб уткнуться в твой сгиб шеи и вдыхать до боли родной запах. Ничего, кроме встреч, а после каждой в голове "Боже, как я уже скучаю". Ничего, кроме снов, в которых ты ко мне постоянно приходишь и наверное издеваешься, по другому я не могу объяснить, почему тебе нравится, когда я просыпаюсь с комом в горле и слезами на глазах. Ничего, кроме воспоминаний, самых тёплых, которые рвутся наружу и царапают когтями изнутри. Ничего, кроме молчания, потому что я просто не в силах подобрать слова и описать что же я чувствую. Ничего, кроме искренности.. И когда-нибудь это я скажу тебе, возможно, когда-нибудь все произойдёт иначе и это не станет очередным криком в никуда, который потеряется внутри горла, не станет неотправленным и затерявшимся письмом, не станет мыслями одного человека.