В галошах пришмыгает осень,
Её обзовут золотой,
И это такая же пошлость,
Как марш работяг трудовой.
Цыплят посчитают по осени,
Их будет нехватка большая,
И это не станет уж новостью,
Везде обстановка больная.
От бед разжиреют вороны,
Кукушки давно улетят,
И жёлтыми станут вдруг кроны,
У осени странный наряд.
Ведь саван и пёстрым бывает.
Дожди всё печалью зальют,
И крики дурные у чаек,
Как лету прощальный салют...
У осени странный наряд...
© Copyright: Василий Забутовский, 2021
Свидетельство о публикации №221091601391
Свидетельство о публикации №221091601391
Рецензии
