А где проза?

«А где проза?». Вот она, льется из меня серебряным фонтаном, жидким и опасным, как ртуть. По Проспекту Славы одного из многочисленных городов моей души, твой образ несут на руках местные жители – кошки, бабочки, тараканы и все усатые, по самые томаты. Машут платочками, стиранными лаской, магией цвета, зрители сего действия; а само шествие ничем не машет, у них лапы все заняты, так как образ твой раздут моим воспаленным сознанием.  Ты вся такая большая красивая и пахнешь нежностью. И дома мои пряничные от того валятся замертво, тараканы поглощают их со скоростью Светы, не успевающей купить до 22.00 Балтику в Дикси. А на месте пряничных хочется строить крепкие, каменные замки, чтобы вот вдруг ты с лап сойдешь и где-то поселиться захочешь. Но пока строительство не идет,материал позже подвезут, да и  мне еще инженерные изыскания делать надо! А то ведь хочется, чтобы на века, чтобы ты уж зашла, платочки все позабирала у толпы, подстелила себе, вместо соломки, чтоб помягче, да так и осталась в моей душе. Мораль басни такова: любим! Я. Тараканы. Кошки. Бабочки (Ток бабочки, пока я писала и нечаянно вспомнила твою заботу – уехали в живот)
P.S. – Никогда не ощущала бабочек в животе. Так что как-то я наврала тебе тут немного. В горле щенки лабрадоров бывают, ласкаются, а мотыльков этих не припомню. ( Но согласись вот, всё одно хорошечно, что я вспомнила, где обо лжи предупредить надо)