Поэзия Будушего

15 марта 2075 год.

Он шёл по улице, была ранняя весна. Его душа пела вместе с природой, наслаждалась приходом тепла и света. Он был счастлив, полон энергии и сил, а сердце переполнялось сильнейшей радостью. Этими чувствами просто необходимо было поделиться с другими людьми, подарить им частичку своего счастья. В этот прекрасный день было бы величайшим преступлением иметь плохое настроение, и идти с грустной, брезгливой гримасой на лице.

Ему повезло, ведь он был поэт. Он мог красиво, с помощью необычных и ярких эпитетов, метафор и сравнений, выразить весь спектр своих противоречивых и глубоких чувств. И он всё же решился попробовать передать свою радость окружающим людям.

Оглянулся вокруг, почувствовал легкий свежий ветер, пахнущий свежей травой и вновь зарождающейся жизнью. Поймал первые лучики солнца, ещё не сильно тёплые, но уже согревающие замерзшую за зиму душу. Подошёл к дереву, и легонько коснулся кончиком пальца набухшей почки, из которой вот-вот должен был проклюнуться новый свежий ярко-зелёный листок. Он посмотрел на высокое синее, безоблачное небо, которое бывает таким только ранней весной. Наклонил голову вниз, увидел первый весенний цветок - подснежник.

И нашего поэта охватила такая сильная радость, что он начал плясать прямо на улице, не замечая чужих недоумевающих взглядов. Слова в голове сами сложились в выразительные строки, рифма хоть и не была идеальной, но прекрасно подходила к этому стихотворению. Он был в сильнейшей эмоциональном возбуждении, поэтому развернулся, широко и счастливо улыбнувшись, начал громко читать свои только что сложившиеся стихи:

«Ценa моя невысокa
(Ну тaк, нa уровне вискa),
Но можно, нa мaнер куркa,
Для вaс ее спустить.
Спустить вон тaм, спустить вот тут,
Нa той веревке, что плетут
Из снa стерни и трaв коврa,
Сучa и прядя нить.

Кто нить прядет, кто сеть плетет,
А кто плетет простой комплот,
А кто в любовь, нaоборот,
Вплетaет именa.
Но aх — тех кистей вечерa,
И те, кто дорог был вчерa,
Не стоят дaже снa с утрa,
Не стоят дaже снa…»

Он громко и чётко читал эти строки, удивлённый тем, что этот стих сложился вот так вдруг, по велению лёгкого и мимолётного весеннего вдохновения. Но его не поняли...

Сердца людей настолько очерствели, что они уже ничего не чувствовали. Им было всё равно на весну, на пение птиц и на яркое солнце, на всю ту радость, что царила вокруг. Они с лицемерными выражениями лиц проходили мимо, не удостаивая счастливого поэта даже своим взглядом.

Да, вы не ошиблись, это был последний поэт на всей этой земле. Он был единственным человеком, который всё ещё умел чувствовать, ощущать, любить природу и других людей. Когда-то таких людей, как он, было много. Они умели дружить, жить чувствами и эмоциями, умели улыбаться, плакать и смеяться. Они могли быть счастливыми только потому, что за окном светит солнце, или появляется яркая радуга после дождя. Они любили гулять по полям, собирать цветы, а потом писать рассказы и стихи, описывая все пережитые ими моменты.

Но со временем люди становились всё более и более бессердечными. Они полностью углубились в свои проблемы, хлопоты, в свою работу, перестали смотреть вокруг. И стали похожи на бездушных роботов, имеющих своей целью заработать как можно больше денег. Они заранее планировали все свои действия, поэтому у них не было времени на выражение своих чувств и эмоций.

Поэт был одинок, единственный в мире он умел ещё чувствовать, передавать свои впечатления. Он ещё мог выстраивать слова в правильном порядке, они кружились в быстром вальсе, образуя прекрасные и душевные стихи. Как жалел он, что не может прочесть свои стихи, тому, кто может их понять и прочувствовать. Но он продолжал их писать, не теряя надежды на то, что однажды произойдёт чудо.
А надежда умирает последней...

25 мая 2148 год.

- Мама, мама, посмотри, что я нашла! - закричала маленькая девочка, показывая зелёную тетрадь, лежащую в груде хлама, который они вывозили из недавно купленной квартиры.
- Что это? - спросила серьёзная молодая женщина, раскрыв тетрадь, - Элина, немедленно выбрось это барахло!
Но девочка не послушалась, быстро спрятала тетрадь в свой маленький портфельчик и забрала её с собой.

Вечером, раскрыв тетрадь в своей комнате, девочка увидела стихи давно забытого поэта. Она читала и не могла оторваться, её поглотили яркие образы и непередаваемые чувства.
"Как же они прекрасны, - думал ребёнок, - их обязательно нужно показать завтра одноклассникам!"

На следующий день в школе во время перемены девочка с восторгом зачитывала эти стихи. Не все её слушали и понимали, но несколько ребят собрались вокруг, они сидели и ловили каждое её слово. Ученики улыбались, а их сердца всё чувствовали, понимали и любили этот мир!