Летит листва...

Летит листва с промокших клёнов-
Не задержать поток златой.
Деревьев ярко-жёлтых кроны
Уже не в прелести былой.

Осинник тощий догорает.
В потоке пёстрых скоростей
Уходит что-то, ускользает
Из рощ озябших, из полей.

Опять дожди стучат в окошко-
В шкатулке чувств нежданный груз.
В неё упала редкой брошкой
Сентябрьская цветная грусть.


Рецензии

С 3 по 5 июля состоится Литературный фестиваль в Этномире. В программе – семинары известных поэтов и писателей, поэтический конкурс, посвященный Году единства народов России, книжная выставкая-ярмарка. Приглашаем принять участие →