УРОК

Нежусь в пропитанной кофейным ароматом «Шоколаднице». Лакомый ломоть на тарелке, облепиховый чай в чашке. Приятная музычка фоном…
Разглядываю современную юность за соседними столиками (время обеда, кофейня полна деловой молодёжи). Развлекаюсь: сочиняю чужие судьбы. Почему бы мне, коллекционеру житейских историй, не пофантазировать на досуге? Вдруг да и родится очередной рассказик о… Ну, например, вон о той девочке с зелёными волосами. Футболка с легкомысленным котиком на груди, коротковатые брючки – голые лодыжки торчат… Подруга что-то взволнованно рассказывает ей, а она уткнулась в гаджет, кивает машинально, но не слушает. Во что погружена? О чём её история?.. 
Или  вон та пара: девушка – глянцевая красотка, одета, накрашена и причёсана как принцесса Диана, и смотрит на своего визави так же: со скромным достоинством, чуть исподлобья. Парень ей под стать, хотя лица его не вижу, сидит ко мне спиной, но пиджак на широких плечах буквально вопит о своей немалой цене. Стрижка модная, светло русой волной закрывает шею, ботинки сверкают – явно не пешком сюда пришёл… О чём говорят? Не понимаю… Кажется, на английском. Точно! Неужели иностранцы? Как интересно…
Спикают оживлённо. Жаль не знаю языка... Вдруг молодая леди на чистейшем русском просит официантку принести счёт и достаёт кошелёк. Ну, теперь всё ясно! Это он – иноземный «принц», она – своя, российская искательница зарубежного брака, готовая платить за себя и за того парня вплоть до штампа в паспорте…
Однако… Как-то очень уж нелюбовно они расстаются. Вежливо, но бесчувственно. Часть изъятых из кошелька купюр девушка кладёт в чекбук, часть зачем-то отдаёт «принцу». Тот кивает и небрежно суёт деньги в карман. Она мило улыбается, закидывает на плечо сумочку, и уходит, жизнерадостной цаплей вышагивая на высоченных каблуках.
Он даже не привстаёт, прощаясь, она не оборачивается, уходя.
Да что же это такое? А? Зачем такой роскошной красавице альфонс, пусть даже импортный?!
Официантка, собирает у него со столика посуду и о чём-то тихо спрашивает. «Да, ещё салат и капучино, пожалуйста», – отчётливо долетает до моих ушей родная речь. А с нею и тихий звон вдребезги разбитой легенды…
Заедаю разочарование тортом, не спуская глаз с загадочной спины. Пойдёт же когда-нибудь её хозяин на выход, тогда я увижу его фас и, быть может, что-то прояснится в этой странной истории…
Официантка с подносом на минуту закрывает мне обзор, а когда отходит, я вижу, что за стол к моему герою подсел симпатичный молодой человек. Он приветливо улыбается и что-то достаёт из портфеля, бесцеремонно водружённого рядом с салатом.
– Хай, Юрий! Хир из май хоумворк.
– О`кей…

…Когда в 1982 году я вышла замуж за преподавателя английского, он обещал за год научить меня языку. Через год у нас родился сын, и мы отложили учёбу ещё на год. Ещё через год родился второй сын… Потом грянула перестройка и заставила нас учиться выживать… Позже я успешно делала карьеру на родном языке. Так мой английский пожизненно остался в зачаточном состоянии. И всё же его хватило, чтобы понять: спина в дорогом пиджаке принадлежит преподавателю иностранного языка. Здесь, в уюте «Шоколадницы», он встречается с учениками, даёт им уроки, а заодно обедает, а может, даже завтракает и ужинает за их счёт; и зарабатывает, не потратив ни гроша на аренду комфортного помещения!
Молодой, образованный, деловой, находчивый…
Не было таких парней в моей юности. А если и были, то мне не встречались. Потому, наверное, фантазия моя заскучала и отказалась сочинять о нём душевную житейскую историю.

Иллюстрация: работа Филиппа Кубарева.