Я слышу дождик стучит по кровле
И просочился на потолок,
И по трубе красно-черной кровью
Уже в светлицу мою протек.
Я вижу, дождик кропит по стёклам,
Чеканит в лужину под окном,
Я грею руки у печки тёплой,
Смотрю нерадостное кино:
Жила на свете поэт Марина
Она курила, бельё стирала,
Была трагична ее судьбина,
Она терпела, она писала.
Она любила - с ума сходила
Она страдала, она рыдала,
Но всё же силы, но всё же силы,
Стихи писать ей ещё хватало…
Кино безрадостное, и тошно
Унылость в сепии созерцать.
Уж лучше буду смотреть в окошко,
Или у печки сидеть-дремать.
Была хорошей, поэт Марина
В пору рябинную родилась,
Ей были в радость кисти рябины,
Что эта горечь? Ей горечь в сласть.
Поэт Марина, поэт Марина…
А дождик плачет, кропит, сечёт,
И мочит красную кисть рябины,
И во светлицу мою течёт.
Поэт Марина
© Copyright: Пронин Алексей, 2021
Свидетельство о публикации №221092101657
Свидетельство о публикации №221092101657
Рецензии