Смытый графит

Смытый графит

Жёсткий , твердый карандаш, сказал Толик, наш ротный художник.
Вот если бы мягкий. Тогда другое дело.
А тут твердый, как штык. Режет бумагу и  всё.
Был октябрь. Мы сидели в ущелье. Туман был такой плотный, что я не видел своих сапог.
- ты что после армии делать будешь, Данька, - спросил Толик.
- в море хочу. Мир увидеть. Южный крест.
С детства мечтаю.
Вот вернемся, в Союз, поеду в Владик, в мореходку.
А про тебя давно все понятно. Художником будешь. Знаменитым. Картины. Вернисажи. Париж. Версаль. Слава. Тоже мир увидишь. Встретимся где-нибудь, через тридцать лет,  на твоей выставке... В Эрмитаже!

Мы переглянулись и сдержанно хихикнули.

Вот если бы кохиноровский карандаш, мягкий , хотя  бы 4В,  да и НВ сошел бы.
Замри! Смотри на меня.
Толик подточил карандаш об скалу. Ткнул пальцем в графитовую пыль и повел им по рисунку.
Держи, на память и протянул мне листок из блокнота.
В  утреннем сумраке я рассматривал свой портрет.
На меня смотрела довольно упитанная рожа. Без пилотки. С прической. Не моей.
- Спасибо, братан.
Мы обнялись.

Через месяц Толик зашёл в дукан. За карандашами.
Больше его никто не видел.

1983 год
Где-то за речкой