Форма пустоты

Он шёл непрерывно, почти не смотря по сторонам. В наушниках завывала гитара, в унисон проносился ветер.

Метрах в двадцати, у бледного зеленоватого здания, хранившего в себе несколько магазинов разного уровня, но в целом одинаково бесполезных для абсолютного большинства, что, впрочем, не мешало относительному меньшинству туда периодически заглядывать для покупки очередного пылесборника, он заметил подругу. Не время, совсем не время. Замедляя шаги и смешиваясь с прохожими, он сбежал на другую улицу. Не могу, не могу, надоело. Только бы сесть на поезд и домой. Как же холодно.

На улице Ленина он таки решил вернуться на проспект. На тротуарах тесно, грязно, людно, словно на проезжей части. Все четыре перехода зажглись разом. Он прошёл скорее. Сорок шагов, и виднелась её макушка. И зачем были эти петли, если она ещё тут. Догоню.

Плитка под ногами была плохо положенная и холмистая, отчего местами образовывались макролужицы. Он шёл осторожно. Или не догонять?.. Правда. 

Ветерок смягчился, дверь булочной открылась, глаза его уныло посмотрели на свежеиспечённые радости жизни, развернулись и вышли. Опять ботинки грязные. Ненавижу.

Как же я всё ненавижу. Бесит бесит беситяхочудомой. 

В каком-то бреду он нашёл себя уже в метро, в маске, на эскалаторе. Сяду, поеду, а дома напишу что-то. Белая берёзка под моим окном. Ха-ха-ха.

Лучезарно, темнее, зелёным, тусклой лестницей, Пушкиным, цыганами, песочностью, серпом и молотом, мечом и хрустальными колоннами он пролетел по станциям и вышел вон. На улице всё знакомо, ноги сами идут. Ну а как иначе бывает в этом дурацком месте дыра про которую ходят только слухи и в которой никто никогда не бывает прямо сказать малая родина м-да а ведь я тут родился и мне тут жить.

Дома, не раздеваясь, он присел на диван, записал всё случившееся, затем перечитал, задумался и тут же смял. Комок — единственная форма, которую может иметь пустота.