Метаморфоза

   Белый пиджак. Чёрные брюки. Бархатный воротничок. Бабочка. Словом, артистично.
   Иду по коридору Вышки (Высшая школа КГБ). Из кабинета выходит начальник курса полковник Евгений Михайлович.
- Это что ещё такое? – Как из пушки выстрелил. -  Почему не в военной форме?
- Да это, - начинаю я.
- Где форма?
- В шкафу.
- Быстро переодеться и на ночь будешь стоять у знамени.
- Да меня пригласили на день рождения.
- Плевать я хотел на день рождения.
- Да я иду к Ирине.
   Хочу продолжить, но перебивают.
- Плевать на Ирину.
- Да это. Меня и её мама приглашала.
- Плевать и на маму.
- И папа тоже.
- Плевать и на папу.
- Да это. Николай Николаевич. Генерал. Начальник нашего факультета.
- Пле…
   И застыл. Длинная, предлинная пауза.
- Что ж ты раньше не сказал, куда идёшь и к кому идёшь? Заходи ко мне в кабинет.
   Зашли. Полковник порылся в сейфе, достал деньги и сунул мне.
- Это купишь цветы. Подаришь Иринушке и маме, а папе скажешь от Евгения Михайловича. Не перепутаешь.
   Полковник зарыскал глазами по портретам на стене и остановил взгляд на Брежневе. Долго смотрел и что – то шептал.
   Не знаю, что он шептал, но так стояла, долго смотрела на икону Иисуса Христа моя тётка Феня: монашка в миру и тоже что – то шептала.
 Ни к какой Ирине я не шёл, а направлялся в пивбар. С Ириной не знаком был, но её имя знал. В пивбаре с ребятами долго обсуждали, как выбираться мне из ситуации. Завтра полковник поздравит генерала с днём рождения Иринушки и что ему скажет генерал, а то что скажет генерал, мне скажет полковник.
   Ночь выдалась крайне бессонной.