22 градуса

Мотор гудел на холостых оборотах едва слышно. Вокруг, в мире, был мрак, дождь и холодный ветер. А вдоль по улице, сквозь капли на лобовом стекле и жухлые листья, растекалась от светофора к светофору, бесконечная, красная волна. От нечего делать, я посмотрел на блок климат-контроля.
"22 градуса" - перехватила ты мой взгляд, "А заметь, дует тёплым".
Я бесцельно потрогал ручку управления температурой климатической установки, не понимая ещё, к чему ты клонишь.
"22 градуса, когда мы садились в машину после прогулки по Севастополю, (помнишь?), а внутри салона было 36 и ты включил кондишер? Я, вот, точно помню как из сопел рвались эти цифры - 22."
Да, - с удовольствием припомнил я, - 22 градуса, это было очень холодно, ведь нам нужно было остыть после раскалённого Херсонеса.
- Злая ирония, гадство - ты отвернулсь и укутала плечи ладонями. Я посмотрел на тебя и увидел как сумрачно горят твои глаза, ты вообще, почему то, хандрила всю последнюю, дождливую неделю. Я осторожно потрогал твою ладонь, но ты отдёрнула руку.
- Дешёвый обман! - наконец проговорила ты с неожиданной ожесточённостью, -
Те же 22 градуса по цельсию! А какая разница!