Дорога

                Д О Р О Г А

       Следуя своим путём – не хватайте никого за руки, пытаясь тянуть за                собой, но и не отталкивайте тех, кому с вами по пути.
                Аму Мом

     Уже не помню, в каком году это было, но сыны мои ещё в то время были дошкольного возраста. Поехали мы во время отпуска к другу моего мужа. Бесконечное застолье мне очень быстро надоело, и я, расспросив у местных жителей, где можно на природе с детьми погулять, стала собирать походную сумку, на случай, если дети чего-то попросят.
     Оказалось, что ближний лесок – это и есть место для прогулок жителей маленького городка. Стройные берёзы, одна к одной, молодой ельник, рябины, черёмухи. Только и всего, что метра четыре в ширину недавно проложенная асфальтовая дорожка. Вместо скамеек – очищенные от коры брёвна, с вырезанными на них «Здесь был Вадик». Так и кочевали мы от скамейки к скамейке. Детям я запретила сходить с асфальта, опасаясь клещей, и они тащили за собой на верёвочках дребезжащие грузовички, взятые «на прокат» у соседей наших знакомых.
     Вот так, день и другой, и третий мы втроём проводили время, когда одни, а когда и с новыми знакомыми. Я уже стала узнавать людей на новом месте. Среди узнаваемых -  одного старичка, который выходил на прогулку в мягких комнатных, в крупную клеточку тапочках. Обратила внимание на то, что он шёл рядом с проложенной дорожкой, по сырой земле, опираясь на палочку. Дети мои косились на него, как на нарушителя запрета сходить с дорожки. Стоял конец августа. Мальчишки собирали в кузова грузовичков упавшие красивые листочки, сосновые шишки. Старичок палочкой тщательно расчищал от шишек место, где ему предстояло ступить, и упорно не желал идти по дорожке.
     Однажды, мы отдыхали на брёвнышке, и к нам подсел этот старичок. У меня вертелся  на языке вопрос, но дети меня опередили, сами спросили. «Это мёртвая дорога! Я вырос в этих местах, тут раньше деревня была. Ходил я по земле, и ходить буду, пока жив…»    Не очень-то он ласково ответил моим ребятишкам. Скорее проворчал. Я промолчала, а вернувшись с прогулки, спросила хозяйку: почему эту красивую дорожку старик назвал «мёртвой дорогой?» Она только вздохнула, потом ответила: «Мы недавно сюда переехали. Местные жители не любят всё то новое, что пришло на их землю без их согласия, всё, что было построено на месте старой деревни и было переименовано и названо городом. Они даже на работу не хотят устраиваться на открывшийся комбинат…» Мне немного странно было это слышать, но, видать, и такое бывает.

Каждое дорожное происшествие – это не преступление.
Всё в жизни происходит не почему-то, а для чего-то.

                *
Полевая дорога,
     до тоски - одинока.
Только ветер над нею
     кудельки прядёт.
Да ещё впопыхах
     прострекочет сорока.
Передумав о многом,
     ею путник идёт.

Сединою полынной
     шальной ветер качает.
И бодяк, словно стражник,
     отрешённо стоит.
Меркнут звёзды. Светает.
     Новый день наступает.
Малиновой шалью
     так зазывно манит.

Полевая дорога,
     ты видала так много.
Знаешь рык тракторов
     и шуршанье колёс.
Растянувшись, лежишь,
     словно странник усталый,
В запылённой траве,
     между дерзких полос.

                А. Боднарук

               ***