Этюд в психиатрических тонах. Часть 6

- Как всё прошло?
- Не очень.
- Расскажешь?
- Не думаю, что тебе надо это знать. Я выучился на врача, бывал в морге, на вскрытиях, по работе видел смерть очень близко, но всё это другое. Она смотрела на меня, хотя я знал, что она мертва. Смотрела и обвиняла каждой черточкой навсегда застывшего лица. Этого не забыть, не вытравить из души, сколько бы я не говорил об этом, что бы не делал. Я не смог помочь. Может быть мог, я не знаю, но в итоге… С самого начала всё было неправильно. Я не понял её. До конца.
- Бывает. Ты же знаешь, что и хирурги ошибаются. Вообще все совершают ошибки.
- Да плевать мне на них. Я не могу простить ошибки себе.
- Мы не совершенны. Такова человеческая природа.
- Но некоторые несовершенны более остальных.
Она обняла его за плечи и гладила, пытаясь отогреть, как-то смягчить.
- Самое глупое, что её отец устроил, чтобы клинику отдали мне. Сказал, что она просила об этом в предсмертной записке.
Изабеллу сотряс приступ неожиданного смеха. Она отстранилась от него, закрыла руками лицо.
- Это истерика, прости.
- С удовольствием присоединюсь к ней. – он тоже стал тихо посмеиваться.
- Что ты думаешь делать?
- Займусь канцелярщиной, пусть лечат другие. Впрочем, и из этого у меня вряд ли что-то получится.
- Ты прекрасный врач. Ты знаешь сколько людей тебе благодарны, скольких ты спас.
- Я ничего не знаю. Ничего.
- Нужно только время.
- Ненавижу это. Время ничего не меняет. Невозможно что-либо изменить.
- Это дом, это все еще дом.
Эта клетка безликая,
эти стены простецкие –
я их кожей своей обил,
обрастил их своим нутром.
Вот картинка моя, первобытная, но не детская.
Ваши лица смотрят в меня. Вы все помните…
- Зачем ты каждый раз читаешь мне мои стихи?
- Потому что они мне нравятся.
- Я не знаю, как жить дальше. Есть ли от меня какой-то толк? Чем мне заниматься? Написать ли об этом?
- Напиши.
- Что-то в таком духе:
Как разборчивый жених
смерть я выбирал:
в зубы лазил, нюхал дых,
юбки задирал.
Ох уж, сколько их, смертей,
на кажинный вкус:
дама пик, валет крестей
аль бубновый туз?
Трудно выбрать смерть-жену.
Кандидатш – навал.
Я бы взял себе одну,
остальных – послал.
Умирать быстро – страшно.
Умирать рано – нелепо.
Умирать медленно – утомительно.
Умирать поздно – скверно и очень стыдно.
Пожалуйста, подыщите мне
смерть красивую,
смерть своевременную,
веселую и находчивую.
Пусть она будет нежной,
ласковой, справедливой, внимательной, деликатной, хорошо
пахнущей.
Если она будет такой,
я влюблюсь в нее,
я женюсь на ней,
честное слово.
Простите, пожалуйста,
я даю отбой:
жена у меня уже есть.
Именно вот такая.