Дождь

Полил дождь, через бреши автомобильных фар видны его тонкие прозрачные нити. Ветер с размаху сорвал капюшон и вцепился в лохматые пряди, проникая за шиворот и теребя ссутуленные от холода плечи. Пальцы, вцепившиеся в руль одичалого самоката, оледенели и, кажется, при всём моём желании не смогли бы сменить положение. Потоки дождя, будто чьего-то сомнительного сознания, текли по тротуару нескончаемой рекой.

Именно в этот момент я поняла, я осознала, как сильно сменились мои взгляды: на чувства, на эмоции, на любовь - а значит, и на всю жизнь.

Как мне хочется верить, что через пару месяцев я, стыдливо морщиня нос, не удалю эту заметку (с глаз долой, из сердца вон!) в надежде, что её не читали, что не улыбались, в усмешке кривя лицо, потому что знали, о чём я пишу, о ком я пишу. Как я хочу знать, что потом с благодарностью я вспомню эту мою извечную слабость - записывать все мысли, выставлять на показ "На, смотрите, читайте, я так думаю!".

Так чтож. Я счастлива. Счастлива постоянно. Ведь чувствовать - это каждую минуту разлуки ощущать: его отсутствие, его непримеримое, неисправимое отсутствие, и знать, что при встече оно пропадёт.

Мои взгляды изменились. Я вытягиваю руку, пытаясь поймать капли непрекращающегося ливня. А что его ловить? Он повсюду:  впитался в отяжелевший бежевый свитер, бьётся о непокрытую макушку и стекает по переносице, переваливаясь на покатую щёку.

А я пытаюсь строить планы. На жизнь, на год, да хоть на месяц. Бусинки-цели, бусинки-замыслы и -намерения рассыпаются, почему-то не попадая на тонкие прозрачные нити. Я уже не пытаюсь понять, что такое порядок: в мыслях и чувствах, в мыслях и чувствах. Я уже не пытаюсь сделать вид безразлично планирующего человека.

Я уже попала под дождь.