Странность

Я ложусь в горячую ванну и пытаюсь вытянуть ноги. Ошмётки стихов, разбросанные по заметкам, собираются в корявые строфы, складываются гармошкой и перечитываются нехотя. Я морщусь и стираю их подчастую.

Когда страдаешь - стихи пишутся легче. Для меня это какая-то аксиома. Ведь если мне хорошо - то зачем этим делиться, тем более, в стихах?!

Сейчас мне хорошо. Пена, открывающая лишь разодранные коленки, шуршит от малейшего движения. Тёплая вода обнимает плечи, тщетно пытаясь достать до обкромсанных волос. Страдать не хочется.  Ни капельки.

Я снова открываю заметки. Что у меня там с идеями? Пусто.

Я задумываюсь, морщиня лоб и барабаня отросшим маникюром по плоскости экрана. Что-то давно у меня всё хорошо... Я жмурюсь, пытаясь представить, что всё плохо. "А если бы я не взаимно влюбилась? Снова." Тяну к клавиатуре большие пальцы.

Когда любовь играет с нами в прядки,
Когда она считает до пяти...

Бред какой-то! Я стираю написанный отрывок, хмыкая от досады. Когда всё хорошо, с вдохновением всё плохо. Это только моя странность, или все качественные поэты несчастны?

Тогда так ли я хочу быть поэтом?