Клише

Я откинувшись сидела на крутящемся стуле и раскачивалась вправо-влево, хоть меня от этого уже подташнивало. В голове создавались витиеватые образы героев и нарочито глупых злодеев, клишированно болтающих о своих планах. Колпачок ручки, что я грызла, треснул, и я, разочарованно вздохнув, кинула его в пинал к другим пишущим мученикам моего неписуна.

Часы горланили, мешая мне сосредоточиться на книге, которую я недавно начала писать и которую благополучно заброшу, как и все другие недописанные мной произведения искусства. Наконец я решилась и на одном дыхании начала строчить текст в тетради. С удовлетворением поставив жирную точку в конце страницы, я взялась перечитывать написанное.  Улыбка стала сползать с моего лица и, соскочив с подбородка, с треском упала к ногам. От злости я вырвала страницу и запустила скомканную бумагу в мусорную корзину. Текст был поистине чудовищен.

"Бездааааарность!" - протянула я.
"Ещё бы!" - хихикнул кто-то в ответ.
Я хотела ругнуться на брата, вторжение которого скорее всего не заметила в полёте вдохновения, но, крутанувшись на стуле, увидела в комнате...эм, ничего? Выбежал он что-ли?!

Я повернулась к столу и прислушалась. Никого.
- Мда, - вздохнула я.
- Балда! - послышалось где-то над ухом.
Я вздрогнула и резко обернулась. Свет сквозь жалюзи линовал мою комнату, шумели машины, развивался шлейф тюля.

- Ну и чего ты застыла? - сказал кто-то прямо перед носом.
Я вскочила со стула, вертя головой в разные стороны:
- Кто тут?
- А ведёшь себя также глупо, как и твои герои в том недописанное ужастике! - хохотнул кто-то, - Адекватные люди уже давно бы выбежали из комнаты и визжали на всю Московскую.
- Кто тут? - чуть спокойнее повторила я,  хотя сердце колотилось, как бешенное.

- Это я, Тень отца Гамлета, - прогремел ответ замогильным голосом.
Мне кажется, в том момент я поседела.
- Пфффф, да шучу я! - раздался хохот, и я действительно увидела на стене человеческую тень.

Это был мальчишка с мультяшной шевелюрой, торчащей в разные стороны, с оттопыренными ушами и в непонятной мешковатой одежде. Тень не стояла на месте, а танцевала по стенам, прыгая то на пол, то на потолок, вероятно корча рожи. Нет, лица я его, конечно, не видела, но я чувствовала, что он из раза в раз показывает ме язык.

- Кто ты? - спросила я чуть громче.
- Твой персонаж, ставший клише ещё с Тома Сойера. У меня даже бриджи рваные...хотя это и стиль, но кому вообще интересно?
- Мишка? - удивилась я.
- А кто ж ещё?! - фыркнул он и отделился от стены.
- Рыжий? Из повести "Звёздное небо"?
- Недописанной повести! - поправил он.

Его волосы вдруг порыжели, футболка засветилась зелёным, а щёки поверх румянца покрылись ордой веснушек.
- Ну ни клише ли?! - обиженно буркнул он, оглядев себя.
Я пожала плечами:
- Я писала тебя с друга детства.
- Но это же не значит, что я кроме как гонять в футбол и потешно смеяться ничего не могу? Я, между прочим, один из главных героев, а за всё время повествования только шутки шутил.

Я улыбнулась:
- Ну, здорово же!
Мишка в ответ закатил глаза и отвернулся, шмыгая:
- Обидно.
- Да ладно, нашёл на что обижаться! Ну, хочешь, я дам тебе спасти друзей?
Он, не поворачиваясь, кивнул. Мда, до чего обидчивые у меня персонажи.
- Ты лучше расскажи, как ты выскочил из рукописи, чудо! - хихикнула я.
- Да ты всё не писала и не писала, так что мы... - начал объяснять он.

- С кем ты тут? - внезапно заглянула ко мне мама.
- Да так, с воображением, - ответила я, оглядывая пустую комнату.