Мысли запоздалые

  Странно, почему я раньше никогда не любила зиму, с ее морозцем, пощипывающим за нос, щеки, уши...
  Сейчас я смотрю, как медленно и торжественно падает снег, а затем вдруг начинает, как ненормальный, радостно кружиться, кружиться.
И наполняется свежестью душа. Как же я раньше не замечала, что снег, это прежде всего, радость? И хочется растопырить руки, задрать их к небу и громко запеть:

  "Снег, снег,
  Белый серебристый,
  Снег, снег,
  Чистый и пушистый,
  Падай, падай,
  Землю радуй,
  Наши города и села,
  Города и села.
  Эх!"

 Ах, как я люблю зиму, когда идешь по заснеженной дорожке и словно огурец грызешь: под сапожками–хрусть–хрусть–хрусть–хрусть.
А заиндевевшие пушистые ресницы–хлоп да хлоп.
А из покрасневшего носа–хлюп–хлюп.
А из сиплого горлышка–кхе–кхе... Музыка.

 Ах, как я люблю зиму!
Сейчас смотрю, как нежно падает снег и вспоминаю Сальваторе Адамо.
И захлебывается от восторга душа и хочется брякнуться в сугроб, набрать полные пригоршни этого пушистого чуда, уткнуться лицом и затихнуть, забыться, задуматься.

 Ах, как я люблю зиму, даже с её жестким гололедом. Зато слово какое красивое, вслушайтесь: "Го–ло–лёд." Что-то в нем есть такое... эдакое – нечто почти  сексуальное.

 И все–таки, когда я прозрела и поняла, что так обожаю зиму?

 Может быть именно сейчас, когда, варенная, любуюсь падающим снегом с экрана телевизора, в сорокаградусную, изнуряющую летнюю жару?!


(Фото-инет)