Тверская

               

                "...Как зарплату с тобой получали мы, хохоча и рыдая,
                В городе, приговоренном к высшей мере безнаказанности..."

                Гр.Об. "Так" 


  С каждым днем все сложнее браться за это. Творчество ли это? Если и да, то очень неказистое и трудное. Но однажды понимаешь, что уже совсем нельзя откладывать. Что итог подведен и надо писать. Хотя это дело мне порядком надоело. Писать, время свое тратить. И выходит-то какой-то вздор, не нужный ни вам, ни мне! И все эти "писульки" сгорят в Вечности. Но все же я вновь и вновь с упорством шизофреника берусь за это. Впрочем, вам это все - неинтересно, а мне - непонятно. Значит пора начинать.

  Итак, Тверская! На самом деле в курьерской службе, где я работаю это - не улица.
Это - направление. Ну то есть на этом направлении я буду сегодня работать. Это очень хорошо и очень противно. Вот это вот "Хорошо и Противно" я и намерен вам показать.
  Я начинаю обычно с Кузнецкого Моста. На выходе из метро меня всегда встречают бомжи. Одни спят, другие веселятся под попсовую музыку. Танцуют, орут! А мне не важно - у меня маршрут. Целая туча ресторанов и кафе, салонов красоты и сетевых магазинов.
  (Ух, парень, я вижу, ты начинаешь беситься - значит будет? Извини, приятель, у нас на таких - импотенция... Ничего не будет, а будет немного другое...)

  Тут нет гнева подворотен и дешевой шаурмы. Тут цена определяет качество, но качество всегда отстает от цены. Мне ничего здесь не нравится, но меня никто не спрашивает, ведь я получаю за это деньги. Когда ты за что-то получаешь деньги - вопросы отпадают сами собой.
  Элитные бутики здесь соседствуют с фаст-фудовскими тошниловками. Публика здесь всегда весьма разношерстная: туристы, бомжи, мажоры, топ-менеждеры, обслуга элитарного класса, содержанки и проститутки, где первое почти не отличается от второго. Это сплошной хаос звуков: клокотание люксовых моторов без глушителя, уличные музыканты "от 16 до 80", сирены рвущихся куда-то машин, бесконечная реклама зазывал.
  (Мне душно здесь, но здесь же не принято спрашивать...)

  Детский мир. Я застал его еще советским. Был уже закат социализма. 91-й год. Я был совсем маленький, но я запомнил! Успел уловить и запомнить этот запах уходящей эпохи. Это было, как грустное прощание Олимпийского Медведя в 80-м, но я только теперь это понял. Мне тогда купили большой железный экскаватор. От него пахло свежей краской и металлом. Это было счастье, сравнимое, разве что, с тем, что тебя любит самая клевая девочка в классе. Я гордо нес этот экскаватор под музыку из мультика "Ну, Погоди!", где "А ну-ка, давай-ка, плясать выходи!"
  Я бы и сейчас сплясал, 30 лет спустя. Но здесь больше нет железных экскаваторов и того, самого вкусного мороженого - здесь тоже больше нет. Зато появились холуи-охранники в одинаковых костюмах. Проходишь через металлические рамки и - добро пожаловать! Какая-то американская б...дь распевает свои попсовые песенки. Две шлюхи в одинаковых мини-юбках танцуют в такт этой отвратительной музыки. На это все смотрят маленькие дети - и "обучаются" новому порядку вещей.
  Территория поделена на западные бренды детских игрушек. Цены, естественно, заоблачные! Да, тут больше не продают железных экскаваторов - все больше пластиковые киборги-убийцы и шлюшные куклы-Барби. На верхних этажах расположились "детские развлекательные городки", где за "бабки" - деток обучат жить в "правильном капиталистическом обществе". А чуть повыше есть фуд-корт, где можно вдоволь накормить дите химозными гамбургерами и мороженым из пальмового масла.
  (Я не протестую. Я привык к этому всему! Можно, конечно, показать одинокий "фак" охраннику и плюнуть в танцующих потаскух. Но смысл? Это как на вёсельной лодке штурмовать авианосец.)

  Устал. Страшно устал морально.

  ГУМ. Следующий объект. Смотрел недавно советскую хронику. Вот это любо! Милые девушки в аккуратной форме встречали советских покупателей. Покупали пальто, покупали платье! Наверху был целый отдел для детишек. Это был - единый центр потребления советского человека. Да, там мы закупались, когда были людьми...
  А ныне! НЫНЕ - куда ты пойдешь со своей скудной зарплатой? В ГУМ? Там да, за 100 рублей ты сможешь купить вафельный стаканчик. Да еще с разными вкусами! Туристы хавают, не давятся - ну а мы чем хуже!
  Весь ГУМ превратился в сборище элитных бутиков, дорогущих ресторанов и столь же дорогих туалетов.
  Эй, холуи в одинаковых пиджаках. Спасибо вам от трудового народа, что бесплатно пускаете!
  (Ах, гостиница моя - ты гостиница! Вот здесь дословно познается призвание - холуй. Он и дверь тебе откроет, и задницу тебе подлижет! Я посмотрел, там все такие - жополизы. Главное, чтобы расплачивались - а за задницу не волнуйтесь, подотрем в лучшем виде...)

  Тверская. Я иду по ней, как по зараженному кладбищу. Советские здания вынужденно стоят в этом плену капиталистического рабства. Им некуда уйти отсюда. Они помнят первомайские демонстрации, помнят лозунги войны: "ВСЁ ДЛЯ ФРОНТА! ВСЁ ДЛЯ ПОБЕДЫ!" Они помнят тех людей, впервые загоревшихся ОБЩЕЙ идеей. Те люди иначе мыслили, иначе чувствовали, иначе жили! Теперь эти здания тоже видят людей. Людей нового формата. Людей, свободных от догм и лозунгов. Наглых, матерящихся, думающих только о себе. Возжелавших своих таких же примитивных самок. Идущих и уходящих в неизвестность, ради всеобщего "НИЧЕГО". Я прошу прощения у этих Военнопленных Исполинов, но они не слышат меня. Как не слышит серое небо, серая страна, серая жизнь...
  Новый бутик - новая медкнижка! Гламурная менеджериха обхаживает такую же гламурную гостью. Все вокруг по-богатому, в белоснежных тонах. Меня всё здесь ненавидит и презирает. За мои потертые шмотки, за ношенную обувь, за дешевую стрижку. Меня это бесит и злит. Я не хочу здесь больше быть.
  - Привез медкнижку! - громогласно заявляю я.
  - А вы не видите, что у меня клиент! - не удостаивая меня взглядом, отвечает менеджериха. - Ожидайте.
  Мне становится совсем невмоготу в этом удушливом запахе богатой парфюмерии и оболганной мечты.
  - Ожидать могу семь минут. Потом, боюсь не сдюжу!
  Менеджериха очень смутно понимает меня. У нее для этого слишком отформатированное мышление. Проститутка-клиентка тоже морщит лобик. Дескать, как это - нищебродская шваль подает голос!
  - Вы будете ждать столько - сколько нужно! - объявляет железным голосом менеджериха и, чуть понизив тон, добавляет: - Обслуга...
  Мне почему-то становится очень весело и я начинаю развлекаться:
  - Ну знаете, после таких слов! У меня может сердце слабое - а вы так про меня!
  Они смотрят на меня обе, совершенно ничего не понимая. А я вновь вспоминаю старый советский фильм и добавляю безапелляционно:
  - И прошу больше не рассчитывать на контрамарки!
  Я ухожу. Мне тошно среди этой цивильности. Да, конечно, они будут жаловаться на меня, но мне - все равно. Ловлю себя на мысли, что нам всем - уже все равно. Может быть поэтому мой начальник так кричит время от времени...
  Знаете, я иногда его не понимаю. Он постоянно матерится. То ли это некий способ самозащиты, то ли постулат мотивации нам: дескать, вы будете плохо работать - а я буду на вас орать! И все при своем, все довольны и счастливы!
  Продираюсь через переулки. А вокруг одни рестораны-рестораны-рестораны! И как все оно окупается? Куда не зайду - везде жрут! Вот и окупается! Я не понимаю их кишечники, но жрать они горазды круглосуточно. Сидят за столами с элитными девками. У взрослых морды упитанные, пиджачки ухоженные. Девочки все к ним липнут, как оно и положено. Тут, конечно, любовь и нравственность - на лицо! Точнее - на морду! Мажоры тоже, впрочем, не отстают. Напомаженные мальчики тискают прикольно-пахнущих и притворно-стонущих девочек. Такая сегодня элита...
  (Что сегодня является порогом нравственности, любви и чистоты? Где классика? Где читающие люди? Где мыслящие, а не переваривающие?)

  Обед. Здесь все дорого и не вкусно для бедных, вроде меня. Я добредаю обычно до магазина "Магнолия" и покупаю там две котлеты. Котлеты там трех видов: "Полтавские", "Домашние" и "Из индейки". По мне они все одинаково противные из-за масла, на котором их жарят. Впрочем, если запить таном или кефиром - вполне сносно.
  Иду дальше. На малую Бронную. Вот пекарня - из тех, что дорого-богато! Какая-то финтифлюшка с творогом - 180 рублей. Ее не съешь даже - проглотишь и не почувствуешь! Но приходят господа и мадамы - и закупают! Что там по цене? 2500 или 5000? Им это все до фонаря с лампочкой впридачу! Для них деньги - это такие фантики! Легко достаются - легко и тратятся! Это какой-то отдельный класс, который не представляет себе людей другой категории. Или просто он не видет в них людей, как таковых. Так, обслуга...
  (И во всем этом - унижение! Вы его не замечаете, но оно есть! Ты мужик и я мужик. У нас одинаковые половые признаки, но на этом наша общность кончается...)

  Велодоставщики. Еще одна головная боль на Тверской. Не раздражают ли они тебя? Мчатся на бешеной скорости, нарушая все правила. По тротуарам люди ходить должны - а не носиться все эти "желтые", "зеленые" и "малиновые"! Есть ли закон? Может и есть! У нас по части законов везде так - может и есть!
  Подхожу к Белорусскому вокзалу. Прямо у метро стоят два мента и одна ментовочка. Курят. Я поравнялся с ними и поинтересовался:
  - Господа-полицаи, а разве закон не запрещает курение возле станций метро?
  Главный мент, такой дородный боров, очень уважительно мне заявил:
  - Слышь ты, умник! Иди - куда шел! А то в отделении - преступников мало.
  Ясно предельно. Я и пошел...
  Да все давно понятно, господа власть имущие, с вашими законами! Вы нас 20 лет ими кормите! Всеми этими постановлениями и распоряжениями! Уже и желудок устал это переваривать. Вы даже по-людски разговаривать разучились! Вы себя послушайте! На каком языке вы к народу обращаетесь! Это язык казенной бюрократии! Это - испорченный язык! Об этом еще Паустовский предупреждал, хотя вы, небось, и не слыхивали о таком. Что ж, это весьма удобно. Когда вам - всё, а остальным? Что-то мы забыли об остальных... А им - бюрократия! Пущай разбираются!!! Шаблонно-бумажным языком с ними общаться, делая "умное" лицо. Никто ни черта не понимает - а нам того и надо! Никто нам не верит! Никто нас не понимает! Никто нас не смотрит! Вот! Вот это и правильно! Пускай работают и не задумываются! Пускай тупеют, смотря прирученные телеканалы. Еще бы книги запретить! А, впрочем, зачем? Они и так разучились их читать! Вот с таким электоратом мы и будем Выборы проводить!
  (Решение. Ты ждешь его от меня? Я просто курьер. Я ничего тебе не скажу. Я работаю. У меня примитивные функции, а что у меня в голове - тебя не должно заботить. Думай - своей!)

  Я выхожу на улицу среди высоток и аллей...

  Иду вперед. Конец рабочего дня, но мне не радостно. Я не сделал норму на заводе, я не дал знания детям в школе, я не изобрел, не создал, не открыл! Это просто очередной день работы на "чужого дядю". Это просто развоз медкнижек холуям с хорошими данными по вылизыванию богатых задниц.
  У метро валяется бородатый мужик. Мне почему-то вспоминается песня Марка Бернеса "С чего начинается Родина". Я смотрю сквозь эту песню на эти улицы, и вижу счастливую ребятню с мячом, вижу учителей и академиков с портфелями, вижу рабочих, живо обсуждающих новую сварку железных конструкций. Я смотрю на них! Они верят, они знают, они идут вперед!!!
  ...Из-под бородатого мужика льется на асфальт зловонная жидкость. Неподалеку стоят какие-то клерки в пиджаках, рассчитывая, где бы пожрать. Они бесконечно спорят: там они уже жрали и сям они уже жрали!Куда же пойти пожрать? В японскую кухню, али может рискнуть и вьетнамской отпробовать? Или все же вернуться к европейскому меню? Ведь это не все равно!
  А бородатому уже все равно! Ведь больше не надо ходить строем. Больше не надо быть единым целым. Нет ни коллективов, ни кружков, ни обкомов, ни райкомов. Нет тоталитарного государства! Все свободны в своих мыслях и стремлениях! Вот эти двое свободны  в выборе, как бы поизощреннее пожрать, а этот вот, бородатый который - абсолютно свободен в выборе, как ему справлять нужду, стоя или лежа. Что и говорить, счастье, демократия! Высшая степень человеческой свободы!
  (Любовь, романтика, брак, дети - все это последующие факторы. Но зачем это все - теперь? Чтобы обслуживать тех, кто более состоялся? Если нет ни цели, ни идеологии, ни мечты? Чтобы просто размножаться, потому что это так приятно и вообще так принято?)
 
  Я возвращаюсь домой. Чтобы хорошо работать, мне нужно поменьше читать и не задавать лишних вопросов самому себе. Да и не нужно вообще ни суждений, ни стремлений, ни, боже упаси, вопросов. Ведь когда тебе платят - вопросов не задают.