Искусство прощать

Искусство прощать

Он закрыл глаза и тщательно осмотрелся... Было непривычно пусто и пронзительно холодно... Только где-то в дальнем углу затаилась едва заметная мелочная обида, а из-за её спины выглядывала страшненькая, с голодными ненасытными глазами, не удовлетворенная месть.
Он хорошо помнил, что когда последний раз заходил сюда, то во-о-он там, в  теплой компании, сидели обнявшись и хвастаясь друг перед другом, дружба и предательство , искренность и лицемерие, страсти и равнодушие... Тут же, болтаясь от стены к стене, всем надоедала своими рассказами о дальних колониях охота к перемене мест, а в углу, где сейчас обитала обида, мучалась неискренне, театрально подмигивая публике, совесть... За этим шумным сборищем были видны щедрость и жадность. Эти сидели особняком и делили чужое. Ну и любовь (как без неё?)... Эта заполняла собой всё оставшееся пространство. Было тепло, шумно и слегка накурено.
"И вот нате! Куда все подевались-то? Ни-ко-го..."
Он сделал шаг и под ногами захрустели осколки...
"Вдребезги выходит, что расколотил. И любовь, и дружбу, и всех остальных обитателей... а вот, смотри-ка, обида выжила... Мелкая какая!"
Он помнил её. Она появилась давно и беспричинно... И вот надо же, живет же до сих пор... Он приблизился, пристально рассмотрел её и, испугавшись что не успеет, простил эту, случайно уцелевшую, обиду.
Медсестра реанимации услышала толи короткий хрип, толи всхлип и поняла: отмаялся бедолага... Вредный был старик...

А. Мюллер (Садовник) из сборника рассказов "В последние дороги провожая"
Перевод А. Никаноров