Пальто и шляпа

Пальто и шляпа

На прошлой неделе позвонил друг, старый ворчун. Музыкант и пьяница. Басист. Типичный. Под два метра ростом,с челюстью неандертальца.
Сперва молчал. Потом мычал про свою старую, убитую машину. Мол, пора старушке ремонт дать. Устала она.
Пороги подварить. Заднюю крышку багажника заменить. Сгнила. Старость. Под миллион пробег.
Затем, резко , как похолодало, как осень.
Костян! Помнишь ты мне шляпу подарил, как у Кавердейла, черную, с широкими полями. Я ее так и не надевал.
Слухай,старичела, давай в следующее воскресенье по старому Минску погуляем. Наденем  шляпы,  меня есть пальто, белый шарф, как у Бельмондо , из Кто есть кто, прогуляемся. Достану старые штиблеты, классика. Наваксую. Слухай , составь план, куда будем заходить, и только чай. Два старых джентльмена пьют чай. Лениво скучают и смотрят в окно. Потом пройдем по набережной Свислочи.
- У тебя трость есть?
- нет. Трости нет.
- жаль,  ну и ладно. Мы же не классические джентльмены, так , подъебка.

А потом где забуримся и сделаем по стаканчику, посмотри, в интернете, может где есть в Минске бар с настоящим камином.
А ты, наверное, кепи свой, аглицкий, надевай, будем, как  доктор Ватсон и Шерлок Холмс.
- ага, ржу я, как Болек и Лёлек. Как Ширвиндт и Державин. Ленин и Троцкий. Бивис и Баттхед, бугагага...

В голове четко выстраивается план. Следующая суббота, два старых осла рулят по городу. Размышляя и вселенной и гитарах.
Шарфики развеваются.
Накрапывает мелкий дождик. Мы медленно бредем по набережной.
- здравствуйте джентльмены, вы куда?
- к морю!
- понятно, долбаный остров...

Я улыбаюсь. Два джентльмена. Осенним днем. На прогулке. В Минске. Два старых, больных осла.

- ты меня слушаешь, старый осёл?- надоел ты мне. Заезжай за мной в следующую субботу, в 10:00.

Я медленно рулил по сосновому лесу.
Вот и дом  Руслана. Красивый дом.
Скорая и бобик милицейский у ворот.
В полной растерянности вхожу в дом. В кепи. В твидовом древнем пиджаке. В руке зонт, "три слона", замена трости.
В зале, у камина, два кресла. На журнальном столике два полных бокала. Небрежно открытая бутылка Macallan 1964.
У стены , на стойках басухи.

Доктор из скорой повернул голову и произнес без интонации: вот и пазл сложился, доктор Ватсон прибыл, собственной персоной.

В кресле-качалке , важно, в шляпе, восседал мой друг.
Картину дополняла картина, над камином. В рамке, на пурпурном фоне,в нижнем углу, был очень натурально нарисован колок. От бас-гитары. Картину Руслан называл Очень одинокий басист.

И я понял, мы сегодня никуда не пойдем. Совсем.

На улице начался ливень.