Как хорошо, что мне не дорасти
до праздника чужой увядшей сути.
Я пью вино из маков спелой ртути
и сочиняю самый ртутный стих.
На столбике всегда лишь тридцать шесть.
Все шесть делений в кубе, что нормально.
Так говорят с каналов федеральных,
и отрастает гладкой моя шерсть,
чтобы я был всеядный и простой,
доверчивый, такой ушастый малый.
Прозрения приходят в интервалах,
и понимаю то, что я не с той
встаю ноги, блуждаю в пелене
и отмечаю галочкой свой крестик.
Давно уже нет совести и чести
в моей родной расхристанной стране.
И тем странней, что я ещё дышу,
хожу, ищу, блуждаю, понимаю,
что каждый поспевает за дармами,
а тот, кто не спешит, убогий шут.
И закипает снова моя ртуть,
так отвращение к людям безгранично.
Я залепил бы всем конец эпичный!..
Никак во мне не вызревает суть.
Ртутный
© Copyright: Елена Богова, 2021
Свидетельство о публикации №221092701773
Свидетельство о публикации №221092701773
Рецензии