Граффити 7

Предыдущая 6 часть:
http://proza.ru/2021/09/26/1584



    Георгий помнил о приглашении Марики на новоселье. И будь это год назад, поехал бы не раздумывая. Но сейчас, в таком виде... "Нет и ещё раз нет. Пошлю цветы и подарок с курьером, она поймёт" - размышлял он, но что-то тревожило и было это посильнее болезни. "Ну, хорошо, хорошо, я поеду, но только раньше, когда не будет гостей. Посмотрю, как она живёт, поздравлю и уеду. И да... Самое главное. То, ради чего я еду... Прощение. Я должен попросить у неё прощение." - он услышал себя.

Марику задержали на работе. Всего каких-то сорок минут были пропастью до приезда доставщика еды из ресторана. Сегодня на новоселье должны приехать три её подруги. И обещал подъехать Георгий. Был он немногословен, услышав её голос, но удивление и радость Марика уловила. Скинула ему адрес в смс, приписав: "Буду очень рада!"

Она мчалась домой, нервно поглядывая в телефон: вот-вот должны были доставить еду, а ещё нужно было принять душ, накрыть на стол. Влетев в квартиру, бросила в коридоре сумки с шампанским и фруктами. Прыгая на одной ноге, пытаясь снять ботик с заевшей молнией, уже слышала звук домофона. Тут же нажав кнопку, решив, что это курьер с заказом, приземлилась на пуфик и сняла наконец-то обувку.
В дверь позвонили. На ходу распахивая её и упревая от собственной скорости, расстегнула верхнюю пуговицу блузки.

- Проходите! - крикнула девушка, услышав шаги, попутно убирая с прохода пакеты.

В дверях стоял худощавый мужчина в ветровке, с цветами в руке вместо упаковок с едой. Рядом, на полу, стоял пакет. Марика подумала, что это и есть еда, но что-то маловато...

- Этого не может быть... – произнёс мужчина так, словно увидел перед собой приведение.

И тут девушка осознала, что вовсе это не доставщик еды. Взгляд стоявшего в дверном проёме был направлен на блузку, точнее в то место, где была расстегнута пуговица. Его свободная рука, коснувшись лба, словно пыталась стереть видение. Было что-то знакомое в этом движение. Марика замерла: сейчас из-за его плеч взлетят птицы, настолько явным был силуэт, впечатавшийся в сознание за одно мгновение в недавнем прошлом.

- Вы? Тот са...самый художник? - заикаясь, произнесла девушка, чувствуя поднебесье вместе с бабочками в животе.

Сам не понимая, что происходит, Георгий стоял и не решался войти. Перед ним была Марика, но это была не та Марика, которую он хорошо знал. Белая блуза, преследовавшая его столько времени, принадлежала его проститутке? Мысль резанула: не так просто изгнать из себя владельца бабочек.

- Марика, - задумчиво произнёс мужчина, - как хорошо, что сначала ты узнала во мне художника. Всё же, может я войду? – он протянул букет.

- Георгий? - и только тут она признала в изможденном лице и осунувшейся фигуре некогда породистого Продюсера, которого не видела больше года. Бабочки играли похоронный марш так, что даже мозг содрогался от звуков литавр.

Он не мог оторвать глаз от её блузки. Приняв букет и подарок, Марика приняла и извинения, что не сможет быть на празднике. Но попросить прощения он так и не решился: встреча выбила, унесла землю из-под ног. Он не знал, радоваться ли ему или печалиться. Почувствовав его недосказанность и смятение, сама пребывая в таком же состоянии, только и смогла она выговорить:

- Когда девчонки уйдут, можно я тебе... Вам... - ещё больше буксуя в собственных словах и внезапно краснея, — позвоню? – наконец-то закончила фразу.

- Конечно. Я буду ждать. Но, на всякий случай, запиши адрес, где ты сможешь меня найти, если долго буду недоступен.


***
     Георгий не ответил, телефон был выключен. Ехать среди ночи, когда разошлись гости? Еле дождавшись конца рабочего дня, Марика вновь набрала номер телефона и не получив ответа, вызвала машину. Ехали долго, на какую-то окраину. Зная, что Георгий жил в самом лучшем районе города, боялась, что неверно записала адрес. Такси остановилось. Расплатившись, девушка вышла и осмотрелась: корпус совпадал, оставалось позвонить в домофон.

Пожилой женский голос ответил:

- Вам кого?

- Георгия.

Там несколько замешкались, но дверь открыли.

- Дарья Петровна, — представилась старушка, — проходите. А Вы, видимо, Марика?

- Да.

На диване лежал Георгий, казалось он спит. Тусклый свет от настольной лампы освещал бледное лицо.

- Юра со вчерашнего вечера не встаёт. Не знаю, чем помочь ему, - запричитала старушка, - уж отпаивала его, отпаивала, вроде повеселее стал, а вчера приехал никакой!

Марика присела на стул, стоявший у дивана как часовой.

- Я здесь, рядом, — произнесла она тихим голосом, положив свою ладонь поверх его.

Удивительно, череда событий в её жизни заставляла все время искать выход, думать, что предпринять. А сейчас она ехала по зову сердца, совершенно не задумываясь, а надо ли это?

- Простите, Дарья Петровна за бестактный вопрос, кем Вы ему доводитесь? – девушка обернулась к старушке.

- Да как сказать... Посмотрим, — еле шевеля губами, произнёс тот, от кого меньше всего ожидали слов.

- Так-то лучше, сыночек, хоть заговорил.

Марика ничего не понимала: Юра, художник, Дарья Петровна, сыночек... Однако, то, что ей было спокойно и светло при свете настольной лампой, — она понимала.

Дарья Петровна, напоив гостью чаем, а Юру отваром из трав, удалилась в свою комнату.

- Вы уж тут сами. Марика, вы хозяйничайте, если что, а я на покой. Всё же возраст не куколки, а пукалки, простите старушечье безобразие в словах, но так уж есть. - Она устало улыбнулась и закрыла за собой дверь.

- Марика...
 
- Не нужно ничего говорить. Меня раздирает любопытство, но тебе сейчас нужен покой. Я задала бы тысячу вопросов, но ты не сможешь ответить даже на два.

- Спрашивай, я смогу.

- Нет, Георгий-Юрий.

- Прошу признать во мне ещё и Грека.

- Ты грек?

- Не в смысле национальности.

- В смысле Эроса?

Усмешка тронула губы Георгия:

- Я начинал с улицы Греческой в одном приморском городке.

- Ловил ночных бабочек на море?

- Вы с Дарьпетровной удивительные женщины.

- Юра, — Марика произнесла имя, растягивая первую букву, словно вслушивалась, — Юра, а кто такая Дарья Петровна, кто она тебе?

- Она - всё.

Девушка наклонилась к самому лицу мужчины, потёрлась об его заострившийся нос своим носиком и смешно спросила:

- Знаешь, о чём я думала, когда подсматривала за тобой в том дворе?

- Догадываюсь...

- Нет! Так не честно!

- Но я же послал тебе пылающее сердце.

- Ах, Грек! Ты немножко ошибся. Пылало ниже.

- Не хочешь ли ты сказать...

- А теперь спать. Давай учиться беречь силы. Ты очень слаб.

- Не уйдешь?

- Нет, только пообещай уснуть.

Она держала его за руку, а он провалился в невесомость, не чувствуя болезненного тела и уставшей, неприкаянной души.



Продолжение:http://proza.ru/2021/09/30/737