Осень жгла костры

Плыло небо тучами на север,
Собран овощей был урожай,
Зеленели на полях посевы,
А листву местами съела ржа.
- Словом, осень, - пил писатель виски,
В сентябре он больше был поэт.
- Лето, блин, уходит по-английски, -
Обводил художник силуэт,
Жалуясь на дождь, погоду вкупе.
- Лечим состояние души.
Вот, допьём, ещё бутылку купим,
Ты, давай, брат, не ленись, пиши,
- продолжал поэт, то бишь писатель,
- Выдавай картины на гора;. -
По «Культуре» выступала Сати.
- У меня не скоро гонорар.
Всё пропил, что было. Было много.
Написал роман. Продал. Кутил.
Ты смотри, какие это ноги!
Ведь собьют безбожники с пути.
- выплеснул поэт свою тираду,
А художник вовсе замолчал.
Тучи шли на север всем парадом.
После виски был горячий чай.
В тапках пробежали мимо арки,
Дождь, зараза, только ускорял.
Взят без боя местный алкомаркет,
Пива два, бутылка вискаря.
Силуэт обрёл объём и краски,
А поэт вымарывал клише.
- Эх, братан, ещё бы женской ласки...
Осень жгла костры у них в душе.