Прощальные улыбки

Всем нам не раз приходилось провожать в дальний путь своих родных и друзей. Вот уже сказаны последние слова, поезд тронулся, ваши близкие смотрят в окно, машут вам руками и...  улыбаются. И вы тоже. Всем грустно в эту минуту, и уезжающим, и остающимся, и всё же все улыбаются...   
Нечто подобное происходит сейчас с природой. Отзвенели косы, смолкли луга и поляны. Прошло лето. Многие птицы покинули свои родные места. Улетели иволги и кукушки, соловьи, стрижи и ласточки. Тронулись в путь журавли. Осыпаются с деревьев пожелтевшие листья. Любимая всеми красавица берёзка раньше всех деревьев состарилась. Ещё в августе её пряди подёрнулись сединой, и на лесных дорожках её листочками, будто жёлтыми монетками, давно уже играет шаловливый ветер. 
Грустно становится в природе. Но и здесь не обходится без улыбок. Выдастся солнечный денёк, и повеселеет на душе. В лесу хорошо и теперь. Все деревья и кустарники -  в ярких, дорогих одеждах. Каждая веточка, каждый листок отделаны чеканным золотом. Глядишь, любуешься и никак не можешь налюбоваться.   
Вот бересклет бородавчатый. Весь он в плодах-серёжках, похожих на глаза. Таращит бересклет свои глазища во все стороны. Они у него ярко-оранжевые, с чёрными блестящими зрачками. Под каждым листом - глаз. И все глядят. А вокруг такое, что и впрямь разбегутся глаза.   
Вот опята. Издали видны грибникам. Вылезли из-под пенька и толпятся вокруг, будто наперебой каждый грибок в корзину к грибнику залезть просится.   
Много всяких грибов в лесу, и с каждым днём всё больше и больше их появляется. И мухоморы. Красные да нарядные, стали полукругом, вроде хоровод ведут. Их всякий знает. А вот этот, бледно-белый, иногда с зеленоватым оттенком, с воротничком под шляпкой и с нижней частью пенька в сумке - бледная поганка. Берегись, грибник! Его яд опасен, как укус змеи.   
А это зонтики. Самые крупные грибы в лесу. Они тоже похожи на мухоморов, только не красные и не совсем белые, а чуть-чуть с розовато-коричневым оттенком и бурыми крапинками на шляпке. Многие боятся их, а напрасно, они вполне съедобны и даже очень вкусны, если их жарить на сливочном масле.   
Не удивительно, что на клумбах по осени цветы цветут. Но вот этот, в ярко-жёлтой шапочке? Это же весенний одуванчик. Вылез, чудак, из-под жухлой травы и...  улыбается - рад тёплому солнышку. 
А пчёлы? Сколько их тут! Собрались на последних цветах. Садятся по две, по три вместе, спешат собрать последний нектар. И бабочки. Тоже не отстают. Погружают свои хоботки в глубокие чашечки цветов и пьют. Пьют, и никак не могут напиться - проголодались. Они теперь смирные. Вот я беру одну их них за крылышки и тяну от цветка, а она сопротивляется, не хочет улетать и ничуть не боится, цепляется ножками за венчик - хочет ещё попить. Я отпускаю её, и она снова пьёт, как ни в чём не бывало.   
Когда листья облетят и посветлеют кустарники, на глаза часто попадаются гнёзда. Однажды шёл егерь по лесу, видит - гнездо. Да такое свежее, словно только что свито. Не утерпел егерь, заглянул в него, да так и ахнул: в гнезде опавший дубовый лист, а под ним... зелёное яичко. "Вот это да!" - удивился лесной человек. Не помнил он такого случая, чтобы осенью, перед зимой, в гнёздах яйца были. Приподнявшись на цыпочки, егерь осторожно взял дубовый листок, приподнял его и...  рассмеялся. Там лежал жёлудь. это старый дуб подшутил. Забросил в птичье гнездо своё семечко и прикрыл его листом, как крылышком, - дай обману человека! 
То с шумом, а то со сдержанным шёпотом падают с деревьев листья, ложатся на землю. Один, другой, третий. Листок за листком. Посмотришь на деревья, а листьев-то уже и нет. Все они на земле пухлым ковром стелются.   
А вот там краснеет что-то. Это рябинка, тонкая, нежная. Хороша она теперь! Нагруженная яркими гроздьями спелых ягод, склонила долу свои ветви. Будто девица красоты своей застеснялась, опустила ресницы. Ну как на такую не заглядеться! 
И не чудо ли? Песенка! Как весной. Да, да! Молодая овсянка вдруг что-то вспомнила и протянула свою трель. Не раз ещё услышишь и пеночку-теньковку. А скворцы? Каждый год перед отлётом, будто вспомнив весну, птицы снова начинают петь. Поют синицы, поют овсянки, пеночки-теньковки и особенно скворцы. У скворцов из года в год (так в роду повелось) прилетать на то место, где родились. Соберутся скворцы утром целой стаей - такие они хорошие, - в белых крапинках, словно в звёздочках снега. Летают с дерева на дерево, скачут по сучьям, в домики заглядывают, галдят, дерутся - гнёзда вперёд, задолго до весны, перед отлётом делят и...  поют. А песни их осенние, тихие, задушевные, какие-то особенные, лебединые, что ли, или журавлиные. Песни птиц, покидающих родной край да долгую зимнюю пору, - прощальные песни. До свиданья! Доброго пути вам, милые друзья!   
Летят птицы над полями, прощаются с землёй родимой, устремляя на неё свой последний взор, и земля, как мать, дарит им свои чуть грустные улыбки. В эту осеннюю пору она улыбается и нам, людям, румяным опавшим листочком, стогом пахучего сена, золотым зёрнышком, тронувшейся в рост зелёной былинкой озими, погожим днём.