Мне восемнадцать плюс

Мне восемнадцать плюс

Сейчас, пожалуй, это минус
Поскольку бродит по планете вирус
Хотя, я, наконец-то, смерти не боюсь

Мне 18+, и знак мне видится, как крест
Как будто бы на перекрестке я услышу благовест
Как будто перекресток для меня вообще какой-то есть…

Конечно, здорово, иметь мне в чём-то плюс
Надеюсь, он достаточно большой, чтоб кто-то разглядел…
неважно, просто злюсь…

Но, вот чего: боюсь, не плюс тут, а прицел

И знаете, кто целится через него в меня?
Никто иной, как сам же я.

Мне восемнадцать с плюсом и с крестом
За что? за отпрыска, за дерево, за дом?
Награда дождалась героя - что потом?

Ответ - за этим перекрестием прицела… но стих во мне молчит о нём.



Вообще-то, ничего я не молчу,
как муза мужу, я тебе, дурак, кричу:
без разницы мне, крест там или плюс,
ты остаёшься лодырь, паразит и трус!
ты целых восемнадцать плюс прожил,
а важного чего-то так и не нажил,
какой прицел, совсем уж очумел,
займись трудом, плешивый ты пострел!