Возвращение

Он вернулся домой поздно, с мокрой головой, промоченными ботинками и в приподнятом как никогда настроении. Головной убор, равно как и зонт, он, конечно же, «нечаянно забыл», поэтому обратно он шёл, а точнее, пританцовывал под холодным дождём, при этом всём не боясь подхватить какую-нибудь лихорадку.

Ворвавшись к себе в комнату, он первым делом сел за стол и судорожно достал лист бумаги. Он трясущимися руками принялся строчить всё, что приходило в голову, от эпитетов до целых стихотворений. Он, голодный и уставший телом, пламенел душой, и стремительный полёт фантазии нёс его по бесконечной дороге грёз и мечтаний.
Так вечер сменился утром, а он так и не сомкнул глаз. Новый день прочил новый груз ответственности, и он был к нему готов. Пусть по-своему: не выспавшимся, одурманенным и по-прежнему энергичным.

Что же это было? Всё просто: он, наконец, встретился со своей возлюбленной.  Да, он был счастлив и окрылён. И это было слишком частым явлением, чтобы называться случайной оплошностью.

Можно называть это безумием, наивностью или безрассудством, но лучше называть вещи своими именами. Это любовь, друзья. Самая настоящая, чистая и беcкомпромиссная.