Ноша

Закинув находку на плечо, направляюсь в сторону города. Интересно, что там? По весу не понятно, на ощупь тоже. Да и узлы затянуты так, что не развяжешь...
 Вот и речка, мост. Старые доски жалобно стонут подо мной, словно моля: "Брось скорее это в воду!" Такое ощущение, что с каждым шагом мешок становится всё тяжелее и тяжелее.
 Возле дома сталкиваюсь с Максом, что со второго этажа.
 - О! Привет!
 - Здоров.
 - Ты что такое несёшь?
 - Ещё бы знать...
 - В смысле?
 - Дык решился тоже пройтись по нашему лесочку. Нынче только ленивый без грибов.
 - Так это всё грибы?
 - Тьфу ты! Погоди! Так вот... заглядываю в поисках обабков под каждый куст, а тут на тебе, стоит под берёзой, точно врос, и вокруг никого.
 - И что, никак не открыть?
 - Нет. Надёжно упакован. Дома посмотрю. Ладно, пока, -  направляюсь к подъезду. Каждая ступенька даётся с трудом. Входная дверь ворчливо скрипит, недовольна такому вторжению. Скинув в коридоре ношу, иду на кухню за ножом, который, в итоге, оказывается бесполезным. Материал и верёвка настолько прочные, что их не берёт ни ножницы по металлу, ни даже ножовка. Только сейчас на серой ткани замечаю прилипшую грязь, будто кто-то специально глиной вывел буквы: "чушь".