Печалилась осень...

И не заставила себя долго ждать осень. И пошла гулять по свету, красуясь, да собой любуясь. Говорят,  скучна она, уныла… Но это ведь не так! Она ведь  разная всегда. Цветная, нарядная,  характер имеет своенравный …То шаловлива, прелестна, хохочет  с солнечными искорками вместе, то вдруг негаданно-нежданно  расплачется навзрыд… И не унять… То с ветром в салки вздумает играть…Ему же этого и надо. Озорником  он был всегда…Любитель порезвиться… То поцелуется с дождем… Ведь женщина она, а он мужчина… А  ветер злится, на них взирая. Наверное, ревнует.  И от того   деревья треплет, с травой обходится жестоко, а листья…Бедные и вовсе не ведают покоя. Срывает их, швыряет, уничтожая красоту, очарованье осени… И вот они уж не шуршат в аллеях парка, а скрипят…Скрипят, старея… А осень… Печалится она, красу теряя. А как-то  на рассвете иней выпал. Будто седина легла…  Вдруг понимает, что на подходе  холод, а с ним и  старость… А старость вовсе не так прекрасна, как  показаться может… Не может радовать она, как нас не радуют деревья обнаженные, скукоженные листья, осенний шарм  утратившие. И как же хочется ей время повернуть назад, в багрец облечься, золото надеть… Ей хочется блистать…. Но не подвластно время ни ей и  никому другому.   Печальна осень поздняя, уходящая… Конечно,  придет  она опять, но… та другой уж будет… Эта  же не повторится никогда.