Сегодня день рождения поэта

Я не назвал имя поэта в заголовке так как поэт у нас в 20 том веке был только один. Это Сергей Есенин.
Остальные мертворожденные сочинители стихов. которых
псевдокультурные деятели с купленными дипломами усердно проталкивают в русскую словесность, к поэтам не относятся.
Стихоробот тоже умеет сочинять тексты.
Цель этих деятелей - вымарать, наследить, залезть в чужой дом и пометить территорию, как блудливый кот - нарисовать на обоях свой портрет тем, что попадется под руку.  Нарисовать быстро,аляповато наспех - пока не застукали.
"наки" "штамы" "овичи" и "евичи".
Маяковский отдельно. Он говорил. Он был глашатай нового времени. Он не был поэтом, он был оратор. Поэзию, как форму подачи материала, он использовал мастерски. Учитесь.
Есенин был художник образов. Живой, чувствующий, живущий. Он не был городским писакой для газет и плакатов. Он был часть природы. Её дитя.
Поэта, вообще легко отличить от урбанистического писаки.  По отношению к природе.
Что сам автор говорит о природе тот и есть суть его самого.
Пастернак писал о природе робко, вяло-неумело.  Как писал Мандельшам, лучше примеры вообще не приводить.  У Маяковского стихов о природе я вообще не помню., а вот о себе много. Евтушенко поэт своего времени тоже был весь в себе. Бродский не выходил из комнаты и писал о стуле.
Поэт, если он поэт, обязательно уходит в ту среду, которая его родила. Она его тянет к себе, как Николая Рубцова. Поэтому, о чем поэт пишет то и есть его Родина.
Город поэтов не рождает, успокойтесь, господа, поэты.               
Город может родить только редакторов газет, литературных и театральных критиков и журналистов вечерних новостей. Вот такой Маковский - у него лошадь упала,  а потом встала и пошла.
Что делают поэты, они переезжают поближе к редакции, чтобы печататься. А нужно наоборот - в деревню, к тетке в глушь, в Саратов.
Сочинитель без подпитки от природы превращается в кактус на окне.
Поэт отличается только одним - то, что он пишет это Поэзия,  а не стихи.
Есенин родился поэтом. И в этом его отличие от других.


Рецензии
Город рождает сгорбленных уродов...
Из подворотен...отстойных клоак...
Чёрный дождь зигзагом стекает...Об
Косяк головой...косит...имярек...Об
Есенине...ослабшим осеннею лихорадкой...

Скажу так:

Пудель...тоже собака...доверчивого склада...
Нежная собачонка...хотя избалованная...такая...
И...лапу подаст...и языком вылижет кулак...
Такая добрая...с голубыми глазами ...сука...
Родная Рязань...там не скука...там венчальная
Хлябь...

Скажу так:

Не каждому дано...пырнуть ножом...друга...
Не каждому дано...на нож...нарваться...
Друга закрыв...собой...Хочешь зваться...
Пуделем...С женщиной не молодой...поиграйся.
Скверное занятие...когда деревенский...в такое
Впрягается...

Другое дело городские...таким не западло...
Сладковатое гавнецо...превращать в аромат роз.

" У берёз и сосен ... тихо бродит осень " - Это
Антонов спел...словно аперитив заглотил...А тут...
И...гусь нарисовался...с яблоком в жопе с открытым
Ртом.

Это новое...
Тенденциозное написание...
С поэтическим уклоном....

Будем снисходительны...
К умиротворённым природой...
К их...сентиментальной...
Неиспорченности...
Городским шумом.

...

Александр Гурбанов   05.10.2021 11:19     Заявить о нарушении
Иной раз Вы пищите такие рецензии, что не знаешь, что отвечать. Это же надо выйти на уровень, а как? Если в голове одни желтые листья рябины.

Николай Кладов   05.10.2021 16:12   Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.