Жизнь после счастья продолжение Три счастливых дня

Она думала, что ей невозможно больше быть одной. Так давно она не просыпалась рядом с мужским телом, не засыпала, уткнувшись носом в родную спину. Но не одной быть было невозможно, и не потому, что она никому не нужна. Мужчин, которые хотели ее мягкое, уютное, красивое тело, и ее непонятную им, ускользающую душу, было больше чем надо.

Их было четверо, и каждый по-своему плох. Они были плохи не сами по себе, они были плохи тем, что она их не любила и не видела возможности полюбить. А главное, не было желания это сделать. Потому что место в ее душе было занято другим, не самым лучшим, но самым близким и дорогим человеком.

Человеком, который говорил так много красивых и нежных слов, который окутывал ее в кокон любви, обещал сделать ее жизнь самой счастливой и комфортной. Но он все не ехал из своего прекрасного далека, и в один день вся ее тоска по нему и по его рукам и губам вылилась во вспышку раздражения. Они поссорились. И так, что боль была невыносима.

Она вышла на улицу, повернулась спиной к калитке в свой дом, посмотрела на свои окна, на уютный дворик, на все, что создавалось с таким трудом, и что она готова была продать и уехать к любимому, не оглядываясь на родных и близких. И вдруг она поняла, что только то, что она видит перед собой и что готова защищать до последнего своего вздоха, и еще ее семья: мама, дочь, внучка, кот, -только это имеет значение в этом мире, полном лжи и пустых обещаний. И это держит ее в жизни, и это и есть ее жизнь. А любовь… она позади. Надо учиться жить без нее.

 А он замолчал. На три месяца. Потом она еще пыталась вернуть былые отношения, приехала в соседний с ним город на отдых, и написала, что очень хочет видеть его, что любит, что готова приехать и сидеть под дверью, пока он не выйдет и не объяснит ей, что произошло, и за что он ее так казнит. Он не позволил ей. Написал, что переехал жить в другой город к женщине, которую любит. Ее попытка вернуться была жестокой ошибкой. Она захлопнула сердце и стала жить прошлым. Словами, поцелуями, письмами, воспоминаниями…

Через полгода он вдруг стал писать, а потом позвонил. Был очень пьян, пытался что-то объяснить. И говорил, что очень любит, что ничего не поменялось. Но на вопрос: «Ты любишь ее или меня?» ответ был ужасен. «Я люблю ее». Это был удар. Последний и очень хлесткий. Прямо в цель. Без пощады. Без возможности что-то изменить. Это был конец всех мечтаний о долгой и счастливой жизни с самым родным человеком, которого она когда-либо встречала в своей жизни. Это было убийством.

Она долго и мучительно выдирала остатки любви из себя, выдавливала по капле, по дню, писала ему письма и стирала, била по пальцам, которые пытались написать ему, снова и снова сдерживала себя и ломала, ломала, ломала…

Она пыталась знакомиться с другими мужчинами, ей это было несложно, они сами летели на ее огонь, как мотыльки и сгорали, сгорали, она ничего не обещала и никому не оказывала особых знаков внимания. И, наверное, именно это влекло к ней мужчин еще сильнее. Они чувствовали какую-то тайну, которую надо было разгадать, но все не удавалось… Он ускользала, как туман над морем, и невозможно было удержать даже капельку ее души. Потому что в ней жила и никак не хотела умереть ее последняя любовь….