Солдат

« I'm needing a friend…»
Второй час Он шел по склону с тяжелым мешком на спине. То, что удалось запихнуть из боекомплекта. Хоть что-то. Тропинка вилась совсем близко к обрыву у колючих кустов. Трудно держать равновесие. Плечо натерто. Ноги горят в берцах. Но главное – пот разъедает раны. Лицо посечено осколками. А надо иметь нормальный вид. Иначе провал.
Провалить задание нельзя. Как быть. Случайный бой, засада. И попорченная физиономия. Человек наклонился, снял мешок. Сел на землю и сорвал подорожник. Потом достал флягу, смочил лист водой, приклеил к щеке. До этого протер влажным платком кожу. Стало легче. Очень не хотелось снова вставать и взваливать поклажу на спину.
«Еще пять минут», - подумал и растянулся на земле. Крутанул колесико приемника. Из наушника понеслось:
«So many nights
When I lose myself
So many nights
On the shelf
So many nights
When I lose myself…»
Кто это пел, он не знал, но словно про него. Его мысли, его ощущения. «Как много ночей, когда я теряю себя…» Да, много ночей. Они кажутся нескончаемыми. Потому что вместо того, чтобы спать, он видит одно и то же каждый раз, когда закрывает глаза. Он видит другие глаза – они черные и испуганные. Он спрашивают, ты правда сейчас меня убьешь? Они не верят. Пытаются засмеяться. «Да, ладно, это же не может быть правдой! За что?» - написано в этих глазах.
Но он нажимает на курок и…С красным пятном посреди лба падает противник. Глаза продолжают удивляться. Но уже видят что-то свое, другое. И становятся теплыми и холодными одновременно. Глаза превращаются в стекла. И цвет меняют, светлеют…
Парень тряхнул головой, словно выбрасывая видение из памяти. Встал, убрал в подсумок приемник. Взвалил на спину мешок и двинулся вперед. Вокруг было так тихо, так красиво, что не верилось в беду и смерть. А она была рядом. За каждым таким колючим кустом. И шали слышно в тишине очень хорошо. Поэтому он старался не задевать камни и колючки сбоку, чтобы идти как можно тише. Трудно с грузом.
Вдруг впереди махнула ветка. Странно так махнула, сама так не может махнуть от ветра. Он остановился. Снял мешок. Медленно достал из-за спины автомат и почти пополз к злополучной ветке. Но больше ничего не происходило с этой самой веткой.
«Показалось? Нет, так не бывает», - пот выступил над губой.  Короткий прыжок, дуло в куст – рука напряглась.
В кустах сидели две девицы. Обе напуганы до смерти. Джинсы, грязноватые майки неопределенного цвета. И снова глаза. Две пары глаз. Серых, русских. «Хорошо, что не успел выстрелить», - он успокоился.
-Кто вы? Что тут делаете?
-Я медсестра, а она журналистка, - ответила тоненькая темноволосая девушка.
-Да, я журналистка, - закивала головой вторая, светленькая, с косой.
-Как тут оказались?
-Заблудились. Напали на госпиталь. Бежали. Тут должно быть километров десять. Мы долго шли.
Он достал карту. Проверил. Никакого госпиталя нет. Кто они? Подсадные утки? Опять насторожился. Но потом увидел крестик золотой на груди у медсестры. Блеснул этот крестик лучом. И как-то спокойней стало. Позже девушки рассказали, что хирурга убило снарядом. Обстрел был нешуточный. Они едва успели выскочить из палатки. И просто побежали вместе куда-то. Когда опомнились, поняли, что не могут сориентироваться. Шли наугад. Они были рады, что встретили своего. Да еще военного. Теперь уж точно выбраться удастся. А он думал, что, хоть и мешает ему эта «нагрузка», но, может, и неплохо вышло. С женщинами как-то не очень заметна будет его принадлежность к армии. Мало ли кто там бредет. Какая-то троица гражданских. Словом, повезло.
Задание он выполнил. Девушек отправил в Москву. Сам вернулся в Грозный. А потом…
Прошли годы. Он уже не служил. А просто работал тренером по дзюдо в школе. И однажды с ребятами поехал на сборы в Подмосковье. Тренировки. Веселые дискотеки. Постоянная головная боль из-за подростковых шалостей подопечных. И около реки, на пляже вдруг ему почудилось что-то знакомое в лице одной женщины. Пригляделся – медсестра. Та самая темненькая. Из прошлого.
Подошел. Поздоровался. Да, имя совпало. Тогда стал осторожно прощупывать. Она его не узнала. Ну, конечно, столько лет прошло. Он поседел и постарел. Пришлось знакомиться заново.
И там-то он, наконец, допел песню с того обрыва. Нашел себе друга, точнее. Подругу. Ничего ей не стал рассказывать. Зачем? Но был очень рад, что все так обернулось. Она стала его щитом. Щитом от тех воспоминаний, которые иногда возвращались. И мешали жить. Потом, она тоже солдат. И это важно. Это как-то сближает. Общее прошлое. Общая жизнь. 
Once the door's open and
Unwelcome, they come rushing in
If I could go back in time now
What are the words I'd choose?
What secrets would I tell
And whose?
So many nights…
(Как только дверь откроется и
Незваные, они врываются.
Если бы я мог вернуться в прошлое сейчас
Какие слова я бы выбрал? 
Какие секреты я бы рассказал
А чей?
Так много ночей…)
Песню эту он часто ставил ей, ничего не говоря. Просто так, чтобы вспомнить, как все было когда-то. И тряхнуть снова головой, отгоняя все страхи и дурные воспоминания. Помнить надо, но надо и уметь забывать…
04.10.2021 7.35 МСК 25=7
Это просто сказка…
P.S. Новости сегодня удивляют – погиб художник, нарисовавший карикатуру на Пророка Мухаммеда.  Умер от ковида самый сильны россиянин – 61-летний автор 26 рекордов Владимир Синеглазов. Скончалась от ковида и 42-летняя жена Прохора Шаляпина – его шоу продолжается, можно искать очередную бабулю, он это любит. Но, главная фишка – ученые не нашли предела человеческой жизни. «Если вы уже смогли дожить до 108-летнего возраста, у вас есть шанс прожить 130 лет и даже больше», - слова из статьи математиков и специалистов по математической статистике из Гетеборгского университета (Швеция), бизнес-школы HEC Montr;al (Канада) и Технологического института Лозанны (Швейцария), опубликованной в журнале Royal Society Open Science.