Жил паренёк один на свете,
И звали его, нет, не Петя,
Не Михаил, а может - Коля,
Он стал поэтом поневоле.
Писать он начал очень поздно,
За дело взялся он серьёзно,
И в рифме преуспев немного,
Лишь в 60 он встретил Бога.
И обомлев от этой встречи,
Он понял, что взвалил на плечи,
Груз непомерный и тяжёлый,
А раньше Коля был весёлый.
Он хитрый был, но улыбался,
И взял, в поэты вдруг подался,
Какой же к чёрту он поэт,
Там не стихи, а винегрет!
Пугает Колю юбилей,
И он становится всё злей,
На злобу дня стишок напишет,
Он не вдыхает, просто дышит,
И рубит правду-мать с плеча,
Ещё горит в руках свеча,
И полыхнёт большим пожаром,
Стихи он записал недаром.
Он перейдёт свой Рубикон,
И жизни сделает поклон,
Седьмой десяток разменял,
Ну а поэтом вряд ли стал...
Июнь 2021г.
Про себя
© Copyright: Николай Бодров, 2021
Свидетельство о публикации №221100500289
Свидетельство о публикации №221100500289
Рецензии
