мой компас

       Ночью я иду по незнакомому лесу и смотрю на свой компас. Стрелка указывает, куда мне идти, только она знает, куда идти, и нет названия тому, на что она указывает.
       Компас теплый, живой, он оброс то ли мхом, то ли шерстью, иногда мои пальцы осязают перья, под которыми бьется живое сердце. Он комочек теплой дышащей земли, спящая птица, вещий огненный цветок, маленький хищный зверь, свернувшийся клубочком. Мне страшно держать его в руках, еще страшнее выпустить его из рук.
       Его стрелка меняется при каждом взгляде на нее, она то золотой лучик, то хрустальная жилка, светящаяся изнутри розоватым свечением, то живая веточка с зелеными листочками, то птичье перо, то горящая спичка, но я всегда знаю, что это она, я не спутаю ее ни с чем, какой бы она ни стала, и всегда увижу ее даже в самой темной темноте.
       Я давно иду в темноте. Компас приведет меня в средоточие ночи, где роятся светлячки и тысячи свечей горят золотым светом, или в круг вечного полдня, где алые бабочки летают над алыми цветами и солнце неподвижно и лето длится без тени и памяти, или в город, где все дома похожи на раковины и везде льется и поет вода.
       Мне кажется, что я хожу кругами, но я верю стрелке, я верю только ей, она знает куда идти лучше меня и лучше кого бы то ни было.