Мой дед писал стихи

 
Я чувствую, по жизни я хитрее,
чем выгляжу, здоровый, как  амбал,
а деда расстреляли как еврея,
он в лавке ширпотребом торговал.

Армяне мы - по крови и по духу,
мы древний, испытавший всё, народ,
и если кто заедет с правой в ухо,
он с правой тоже в ухо обретёт.

На озере Севане тишь да гладь,
лишь рябь пройдёт, словно озноб по коже,
и с нами, право, лучше торговать,
чем воевать, себе же то дороже.

Я помню, КГБ-шник, нагл и прям,
спросил, а я щипал гитары струны:
 – Так ты армяшка? Или ты Абрам?
 –  Я человек! – ответил я и сплюнул.

А мой отец погиб в боях за Керчь
и, чтобы не поддаться многословью,
мне если и придётся в землю лечь,
то здесь, в Крыму, его политой кровью.

Апостольская церковь всех армян
старейшая на свете, мы – без грима.
Я  никогда не видел Ереван,
что из того, я армянин из Крыма.

Наш Айвазовский – вот для всех пример,
иль Спендиаров – память-то едина, –
я в СССР был мальчик-пионер,
но я считал себя России сыном.

Не отличая ямба от хорея,
пишу стихи, как дед мой их писал;
а деда расстреляли как еврея,
он в лавке ширпотребом торговал.

Тот черносотенец недолго свет мутил,
в судьбе страны он безымянный прочерк,
и,  средь молвой оплёванных могил,
его мне ненавистна  больше прочих.

Придурки не исчезли на земле
из русских, из евреев, малороссов.
Кто воспитал их в подлости и зле?
Вот каверзный вопрос из всех вопросов!

И я пишу стихи, как дед писал,
он восславлял славян, евреев,  тюрков,
Он в  лавке ширпотребом торговал
и всех людей любил, а не придурков.

05-10-2021