Это жизнь

Не смейте передёргивать слова!
В них чья-то жизнь. Пусть глупая, смешная.
Пусть грешная, но всё таки живая.
Пусть кажется, что не в пример больна.
Но, это жизнь — с её обуглившимся кровом,
С её никем не поднимаемым покровом,
С её завесой тайн. Пусть серебра
В ней меньше, чем камней на чистых грядках,
Чем злата в поперечных мятых складках
На платье жалкого и дряхлого скупца.
Не смейте передёргивать слова!
В них чья-то скорбь. И пусть — небезучастна,
И мы порой не видим постоянства
В поступках, помыслах людей, в словах, в делах.
Мы варимся совсем в иных мирах
И бродим по неведомым дорожкам своей судьбы,
И мимоходом бросив кому-то "Бог храни!",
С чужой пересекаемся судьбой,
И пробегая мимо, слышим за спиной:
"Прощай... прощай..." и реже "Бог благослови!",
"Пусть небо ниспошлёт тебе любви!",
Пресветел Будда! Мудр Аллах!
Любой из них помочь нам рад...
Да только не впускают небеса
Богов сюда, людей — туда.