Лампа

В библиотеке имени Ганса Христиана Андерсена на улице композитора Грига жила-была Лампа. Люминесцентная. Такая квадратненькая. В актовом зале на потолке таких  было много.

Когда в зале, где, кстати, не было ни одного окна, проводились какие-нибудь мероприятия, лампы включали, чтобы было светло и торжественно. Лампы горели, освещали и, как им казалось, просвещали. Чем были несказанно горды, ведь они выполняли весьма важную работу.

Внизу играло пианино, на специальной подставке экспонировались книги и журналы, выступали библиотекари и хлопали в зрительном зале юные читатели. А раз в месяц собирались писатели. Самые настоящие. Те, которые сочиняли те самые книжки, что ждали своего читателя на полках в библиотечных залах. Ну, или печатались в журналах. Например, в журнале «Мур-р-р».

Обычно писатели читали свои произведения и обсуждали, что в них хорошо, что не очень. Хвалили друг друга или говорили, что, по их мнению, не удалось.
Лампе казалось, что все стихи и сказки, которые читают писатели, просто замечательные. И вообще она считала себя творческой личностью, потому что была воспитана на лучших образцах культуры. И не смотря на то, что мир за стенами библиотеки она склада и её выгружали из машины, чтобы установить на потолке, Лемпа очень хорошо представляла себе жизнь.

Она даже знала, каков климат и какие животные есть в Африке или, например, в Австралии. Знала про времена года и композиторов. В общем, была широко образованной лампой и  имела свой взгляд на  многие вещи. Но высказать его Лампе было некому. Её соседки-лампы были дамами важными и думали только о том, когда будет генеральная уборка, и с них сотрут серый слой пыли, чтобы они светили как можно ярче.

Но вот однажды наступил заветный день, когда в актовом зале библиотеки вновь собрались писатели и писательницы, и одна из них села на стул аккурат под нашей героиней Лампой и стала читать рукопись. Это была новая сказка про пуговку, которая оторвалась от пальто.

Как всё это было близко Лампе! Ведь намедни у неё тоже что-то оборвалось внутри, и наша Лампа почувствовала нечто особенное.

И ей захотелось рассказать о своих переживаниях, похожих на весеннее таяние снега, капель, дыхание весны, поэзию ветра… И она… запела. И в этой мелодии, в этих стихах было всё то, что происходило за толстыми стенами библиотеки: капель, весна, движение жизни.

- Послушайте, как поёт лампа! – раздался голос из зала. Все переглянулись – да, такое бывает, когда нарушается контакт, и продолжили слушать выступающих.

А Лампа обрадовалась, что её заметили, и продолжала петь до конца вечера, пока мероприятие не завершилось, и кто-то не нажал пальцем на выключатель.

На следующий день пришёл электрик, влез на раздвижную лестницу и починил Лампу. И она стала такой же, как все. И больше не пела про капель, весну и дыхание ветра. Но это не значит, что она не помнила того, что случилось с ней – а это ведь случилось! Пусть один раз в жизни, но её услышали! И не важно, что только один человек…