Дороги, которые нас выбирают

ДОРОГИ, КОТОРЫЕ НАС ВЫБИРАЮТ

/рассказ каваллерист-девицы /
 


Ерунда, не угорела…
От любви не угорают.
Но во мне желанье преет,
В ожидании страдаю.


Кто лукавит сам с собою?
Может я? Увы, ничуть.
Приглядела я ковбоя,
Но иду в обратный путь.


Хоть не в том мое спасенье,
Не укрыться от тоски.
Я сгораю в нетерпенье,
И под тихое сопенье
Жду спасения души.


Путь проделываю сложный
Из своей постели в ту.
И хоть он, я знаю, ложный,
С ложью в ложе я лежу.


Не любовью я страдаю,
 Что любовь? Мне невдомёк. 
Тех, что были — не считаю,
Тех, что будут — мой «конёк».


Обыскалась. Стосковалась.
Истаскалась. Все не впрок.
Я еще с одним рассталась:
Не мужик он, а  сурок.


С той поры, живу не чуя,
Ног и мыслей в голове.
И поэтому ночую каждый раз
В другой избе.


Все,  как если б в первый раз:
Тут и Русь, тут и Кавказ.
Занесло таджика — к ужину аджика,
А грузины — дыней платят дать отныне.


Сало с Украины — соловей взахлеб,
Жало, что пронзило, не предвидит слов.
Так, игра в молчанку, встало — ты ложись.
А потом с мочалкой целый час возись.


А подхватишь сдуру «комплекс» —
На правеж.
«Компас» не обманешь:
Где вранье, где ложь.


Примелькалась всюду —
Прямо волку в пасть,
Изловчусь, сумею
Выгодно упасть.

Борис Иоселевич