Муза

На конкурс миниатюр



Осень... Дождь лениво струится по стеклу, навевая тоску по ушедшему лету. Голова пуста, как впрочем и бутылка, катающаяся под ногами. Как опустошённая банка кильки на подоконнике. Как это по-русски: закуска есть, а водка закончилась. Что-то корявенькое путается в мыслях ... писательство - как оправдание пьянства! А что? Вполне можно развернуться, да и покуражиться изрядно!

Петров отломил кусочек черняшки, окунул нежно в оставшуюся в банке вьюшку, поднёс ко рту, и блаженно прикрыл глаза, предвкушая...

Легкий шелест заставил обернуться.


«Она! Муза! - поперхнулся Петров. - Явилась! Не прошло и года...»

- Где пропадала-то, родная!? Прямо заждался я!
- Да тут, неподалёку!
- А-а! Небось у Петра Ивановича, великого нашего...!?
- Было дело...
- Пустой он! Напрасно ты с ним...!  Только время зря тратишь!
- Время - это для вас, людишек неразумных!  А я вечная!
- А ко мне чего?
- Чего, чего..., люблю я тебя непутевого..., что-то есть в тебе такое...
- Любишь, говоришь...
- Так чего...!? - невесомые прозрачные крылышки игриво дрогнули. - Потанцуем!?
- Как тогда!?
- Как тогда...
- Да хорошо бы! Мне того запала на год хватило! Только уж теперь спешить не будет! Без суеты! Не молодые...!
- Есть предложения?
- А то! ...Танго! Это будет... танго! И страсть, и ревность, и любовь, и эмоции запредельные,  и тут же ...строгость, стиль, элегантность...
- О-о! Осеннее танго!? ... Согласная я...!