Обязанности командира отделения

 
Командир отделения в мирное и военное время…является непосредственным начальником личного состава отделения (ст. 137 Устава внутренней службы Вооруженных Сил СССР)

        Владимир Николаевич пребывал в плохом настроении. Да и каким могло оно быть после возвращения с похорон? Тем более, что с покойным, старым и опытным милицейским работником, его связывал ни один год совместной службы.
        Проходя мимо комнаты задержанных его взгляд упал на только что доставленного мужчину. Натренированный глаз бывшего оперативника мгновенно зафиксировал: не молодой, лет 50-55, чуть выше среднего роста, крепкого телосложения, лицо открытое, спокойное, взгляд уверенный. Одет слегка не по сезону, очень скромно, но опрятно: длинный серый плащ, тщательно замотанный вокруг шеи шарф, кепка. Таких в Москве давно уже не носят. Провинциал. Где-то он видел этого человека…
        - Кто такой? – отрывисто спросил Владимир Николаевич у старшего наряда, сопровождавшего мужчину.
        - Задержан за распитие спиртных напитков в сквере у вокзала. Бомж, скорее всего, товарищ подполковник! – бодро доложил молоденький прапорщик.
        - Какой я тебе бомж, парень? – твердо и с нажимом возмутился мужчина, и сделал шаг к опасливо отступившему патрульному - У тебя мои документы в руках. Ты читать-то умеешь?
        - А ты бы побрился и зубы вставил! – огрызнулся юный блюститель закона.
        - Почему он в наручниках? – не обращая внимания на перепалку, строго спросил Владимир Николаевич.
        - Оказал активное сопротивление при задержании! – заученно отчеканил прапорщик.
        - А нечего сразу руки распускать! – спокойно парировал мужчина и добавил в сторону полицейского начальника, - Ну, оттолкнул слегка… В плечо…
        - Ногой!!! – возмущенно воскликнул патрульный и сделал еще один шаг в сторону.
        - Ну извини, пацан – миролюбиво улыбнулся задержанный, - Руки заняты были. Слил водку обратно в бутылку, закрыл пробкой. И сдался.  Не пропадать же добру? Ну… нельзя, так нельзя… Чего визжать-то?
        Подполковник взял из рук полицейского паспорт, привычным движением пролистнул несколько страниц.
        - Пермский край… Кунгур… Какими судьбами к нам в столицу…, Сергей Федорович?
        - По делам, - посерьезнел мужчина, - Друга похоронил. Хотел сегодня обратно, домой. Да вот…
        Владимир Николаевич еще раз внимательно присмотрелся к задержанному. Теперь он отчетливо вспомнил где видел этого мужчину.
        - Вы были сегодня на кладбище. Я вас запомнил. Стояли в стороне. Один. Вы знакомы с покойным полковником Старостиным?
        - Это для вас он полковник. Для меня – ефрейтор. Мы со Стасом срочную вместе служили. В Кандагаре. Я был у него командиром отделения. Сержант Малышев, полковая разведка, - представился он.
        - Патрульный, снимите наручники. Вещи и документы задержанного – ко мне в кабинет, – распорядился подполковник. – Пошли! - кивнул он мужчине.
        В кабинете Владимир Николаевич жестом показал на вешалку.  Гость снял верхнюю одежду и от двери молча наблюдал за хозяином кабинета. Тот, так же молча, достал из сейфа бутылку дорогого коньяка, стаканы, лимон.
        - Давай, сержант, помянем Станислава Павловича. Я у него опером начинал. Учитель он мой. Пять лет вместе служили…
        Сергей Федорович, заметно прихрамывая на правую ногу, подошел к столу. Поймал вопросительный взгляд Владимира Николаевича.
        - Противопехотная… Наша… Пол пятки там оставил. Меня Стас на себе вынес.
        Сержант достал из свой дорожной сумки бутылку водки и газетный сверток с домашней колбасой и хлебом.
        - Давай попроще, подполковник! Вот… уберег от твоих архаровцев.
        - Ты зла на них не держи, Федорович. Молодые… глупые…
        - Да ладно… Бывает… Да и то…, выгляжу я, конечно не по-столичному. За те дни, что в дороге, зарос щетиной. А зубы… Денег подкопил, хотел уже вставить, а тут ребята позвонили, про Стаса сказали… На дорогу все и расходовал. Не поехать не мог. Я же его командир отделения. Это мой долг. Обязан проводить. А теперь еще и на поезд опоздал… билеты пропали. Ничего. Выкручусь как-нибудь… 
        Разлили водку по трем стаканам. Третий – до краев, накрыли кусочком хлеба.
         Молча встали по обоим сторонам стола. Блестящий столичный подполковник полиции в парадном, по случаю похорон, мундире и отставной сержант, скромный лесник, в простеньком пиджачке с тонкой орденской планкой и треугольником десантной тельняшки, выглядывающей из расстегнутого ворота клетчатой рубахи.
        Молча выпили. Сели. Налили по второй.
        Владимир Николаевич достал мобильник, набрал номер.
        - Миша, привет, дорогой! Да… Все в порядке… Твои как…? Как сам…? Ну и слава Богу… Слушай, помощь твоя нужна. Ты можешь человека срочно в Пермь самолетом отправить? Все расходы – мои. Да… Вот прямо сейчас… Я сам его в аэропорт привезу… Вот спасибо! Выручил! Начальник…? Да. Большой. Командир отделения… Нет. Не шучу. И вот еще что… Ты наших всех помнишь? Да. Под Гудермесом… Набросай список. Я по своим каналам пробью. Надо всех найти…