Дневник философа. Глава 18. Мотивация

Дневник философа. Глава 18. Мотивация.


Сплю плохо. Проснулся разбитым. Мысли о семье.
Валялся в постели, и рисовал картины ужаса одинокой старости. Перед глазами образы.
Одинокий профессор, потерявший память, из фильма про Доктора Лизу.
Потом Витька Чеснок и Лёха Штырь. Сторож Юрия Быкова. Василий Алибабаевич с керосинкой.
Вспоминал одиноких стариков в деревне. Парализованных и пожилых инвалидов из больницы.

Думал о девушке, на которую смотрю уже больше десяти лет. Вспоминал её инстаграм.
Разумышлял об официантке в кафешке, о продавщице в гипере. Зачем я им нужен?
Как-то спросил одну: зачем я тебе нужен? Нужен, ответила. А для чего, не сказала.
Кто-то же должен её любить. Наверное для этого. Теперь она уже с ребёнком. И в разводе.
Поздравляешь с новым годом, списываешься. И поражаешься. Все живут, все любят и куда-то бегут.
А у меня всегда одно и тоже. В другом городе, в гостинице. В дорогой квартире, в элитном доме.
Одинокие вечера и ленивое утро. Пиво или коньяк, вместо подруги.
И впереди только тьма.

А что я могу дать? Была бы у меня бэха. Или загородный дом. И капитал в миллион долларов.
А у меня только долги и алименты.


В экономической войне, я с толпой бродяг разбитой армии. Это же война. А что это такое?
Это когда твоих детей воспитают чужие или даже враги. И когда твоя жена рабыня.
Когда твой дом разрушен или занимают какие-то жестокие люди.
Как было с советскими людьми в Чечне. Если бы они были русскими, то собрались бы, и дали бы испугаться.
Враги бы прятались от них по подвалам. Но их уже сделала рабами советская власть.
И они бросив всё, бежали и жили в палатках, в сараях, в пристройках. Скитались по городам.
Они уже не могли. Их мужчины всего боялись. Не были воинами. Ждали приказ, как солдаты.
А приказа не было. Известно, почему. Уже не было Обороны. Были продажные торгаши с генеральскими погонами.
Были политиканы и болтуны. Кадры КПСС. Они обучались капитализму и разбирались с кавказскими бандитами.


Прошли годы, появились банды спортсменов и афганцев. Банды ментов и гэбэшников.
Поднялись новые люди. Новое поколение старших офицеров. Они уже видели и понимали: идёт война.
Или мы, или они. Как с фашистами. И они дали отпор. Сначала террористам и бандитам.
Потом боевикам в Дагестане и в Чечне. Они стали школой победителей.


А слабые, советские люди, спивались по своим углам. Добивали себя каким-то пойлом.
Таскались по тюрьмам. Замерзали в гаражах. Травились поддельной водкой, не умея отличить этанол и метанол.
Я тогда в те годы думал, что у меня всё впереди. И что я всё успею. Поднимусь, развернусь.
И смотрел, что происходило вокруг меня. И удивлялся, что мне нигде нет места в этом мире.
Всё не моё, всё не для меня. Хотел и не мог. Или наоборот, могу и не хочу.

Все вокруг стремились к своей цели. Шли за мечтой. Любили и боролись за своё.
А я только пил и курил. Сидел и размышлял. И так прошли 25 лет. Или даже пролетели.
И я ничего не успел. Впереди ещё пять или десять лет активной жизни и медленное сползание в могилу. 

Миллионы людей на планете ищут какую-то свою мотивацию. Чтобы хотелось и любилось.
А её не может быть. Потому что жизнь дерьмо. Кто-то делает из дерьма медок и относит этот медок в улей.
Чтобы его забрал пасечник. И чтобы продавал на рынке. А пчёлкам что? Право на жизнь.

Боль и страх, вот мотивация здорового человека, прагматика и реалиста. У меня этого нет.
Потому что опытный и мудрый. Я всё уже видел, всё уже познал, кроме самого позорного.
И даже побродяжничать успел. И скрывался от бандитов. Ну потому что я не брат Данила Багров.
Не закрепился, не прикормился, не встроился. Впереди русское поле и русский лес.
И заброшенные деревни.

Когда думаю об этом, хочется встать и что-то делать. И я встаю. Делаю завтрак. Иду за пивом. Но не сегодня.
Сегодня день молитвы. День храмового мышления.

И я представляю доброго мудрого Бога. Как голос в пустоте миров. И ангелов, как солдат добра.
И всю нашу жизнь, как компьютерную игру. И время миссии уже заканчивается. А я ещё вначале, мучаюсь с обороной.
Проиграть или пройти до победы, бороться до конца времени? Пусть кто-нибудь другой её доиграет.
А кто? Нет же никого. Никто не сделает всё то, что я должен был сделать.
Останется пустота в нашем мире. Её заполнят жадность, вражда и подлость. Моё место займёт идиот или дебил.
Я должен пойти и делать. Иначе никак. Надо выбирать. Пиво или жизнь.

Да все мы такие. Едим сладости и жирную пищу. Колбасы и пивасы. И не думаем о болезнях. Онкология, диабет, панкреатит.
Все мы зависимые от своих слабостей. Никто не думает о том, что будет рак. Максимум, пьём витамины.
Никто не думает о вирусах и о гепатите. Все листают ленту, картинки и переключают каналы. Все мы устали жить и работать.
Всем нам одиноко без настоящих людей и без добрых друзей. Все хотят любви и счастья. И у всех нас впереди долги и старость.

В этом и суть. Осознать, понять, увидеть. Всё то, что не хотим видеть и знать. Не хотим помнить.
Это больно и грустно, знать, что вокруг идёт война и грызня. За деньги и за должность, за метры и за секс.
Вокруг скотская борьба с насилием и равнодушием, злобой и жестокостью. И единственный путь - вставать и делать.
Молиться, работать, биться, драться. Но убивать нельзя. По законам государства. Нельзя убивать злодеев. Надо их терпеть.
И ждать полицию и гуманное правосудие. Негодяям должно стать стыдно. После общественного осуждения, после суда. А им не стыдно.
Негодяю похрен на всё. Потому он и негодяй. Хотя и чей-то сын. Которого вырастила дура мать и ублюдок отец.
И они будут жалеть своих выродков. Потому что культура гуманизма. Всех понять и простить. И себя, разумеется.
Мы же не ангелы. Мы же обычные люди. Мы же обычные мужчины. Так получилось.

Так нас учили. Внушали, что личность ничто. Что всё решает народная масса. Для того, чтобы никто не смел быть и стать.
И чтобы все сидели тихо и терпели злодейство и беспредел. Чтобы прятались за дверью. И боялись выглянуть в окно.
Личность должна ходить в библиотеку. Или в храм. Постмодернизм и порнуха. Личность в истории - это уже шоумен.
Крикливый скандалист. Авантюрист сексот. Религиозный моралист. Блогер. Теледива. Сексбомба. Гомокомик. Всем остальным нужны только деньги.
Что я могу сделать в этом мире? Иллюзии, пиар, симулякры, пропаганда. Только работать или уехать в деревню. А там что?
Читать под свечой. И сидеть в темноте, среди заснеженных просторов. Слушая треск огня в печи.
Так пройдёт двадцать лет. Дочь вырастет, выйдет замуж, нарожает внуков. Или станет одиночкой, работоголиком.
А что я могу сделать? Всем нужны только деньги.


А я хочу покоя. Но его нет. С утра всякие мысли. И перед сном, тоже крутятся мысли. У мозга другие цели.
Организм хочет лежать на диване. А мозг хочет что-то делать. И я встаю, чтобы поставить чайник.


А кто-то хочет машину. И красивый дом. И детей. И жену. И миллион баксов. И попасть в телеящик, в кино, в ху ис ху, и в списки Форбс.
Любить красивых. Дружить с популярными и с богатыми. И выиграть в лотерею. И поехать на Мальдивы.
И пройтись по набережной Невы. И жить на Рублёвке. И юную студентку. И опытную шлюху. А потом встретить любовь. Познакомиться в кафе.
А я уже не знаю, что скачать. Что читать, что смотреть. Надоело всё. И люди раздражают. Покупатели и прохожие. Старость в 44 года.
Прошу своих прислать фотки из Сочи. Чтобы порадоваться за них. И сижу в кресле с закрытыми глазами. И вижу ангелов против демонов.
И души людей, в их телах, в их квартирах, в их домах и судьбах. Их мысли, их цели, их желания и обиды. И одиночество.


Сижу в уютном кресле, вспоминаю пирамиду Маслоу. Потом пирамиду Дилтса. Юности нужно всё. Весь мир.
И ещё что-нибудь, на каждый день, чтобы не было скучно. А мне уже ничего.
Ну допустим, дам я какой-то женщине, какие-то деньги. А она мне что? Свои долги?
Не смешно. Все хотят любить и жить. А я думаю об ушедших на тот свет. Для них уже всё закончилось.
У них последствия жизни и выбора. На самом деле, мотивация - это не про желания.
Мотивация про наш ежедневный выбор. Что выбирает какой-то парень? Что выбирает какая-то женщина?
То, за что готовы драться. И то, за что платят в магазине жизни. И то, ради чего ходят на работу.
Все мы выбираем идти по кругу. Блуждания и скитания по лесу нашей судьбы.
Поколение за поколением. Дом, семья, работа. Постель, кофе, бутылка. Диван, телик, ютуб.
Игры, чаты, форумы. Статьи, комменты. Картинки успеха и блудницы.


Ну допустим, заработаю квартиру. В Сочи. Потом в Москве. Всё равно, всё отдам другим.
Бабам, детям, внукам. Себе оставлю диван и фотки родителей. Так ради чего?
Чтобы кто-то похоронил и поставил памятник? Да ну. Можете закопать как собаку.
Хоть через пять минут. Всегда готов.
И помочь дочери, не равно помогать себе. Я им уже не нужен. Только эти метры под креслом.
Вместо паркета постелят ламинат. Снимут декоративку со стен, поклеют обои. И продадут.
Чтобы купить комнату в Хосте.
Родительскую квартиру купит какая-нибудь шлюха с детьми. И будет таскать мужиков за деньги.
Или даже за выпивку. Её дети вырастут наркоманами и уголовниками. Пидорами на зоне.
Нет, не хочу так. Ничего не хочу.
 

Спасибо сериалу про Букиных, сейчас никто не выбирает тупых и глупых женщин.
А умные уже разведёнки с детьми. А бабам, разве нужны чужие дети? И разве будут содержать другую бабу?
Нет таких баб. Они это развлечение оставили нам, мужчинам. А что мне, в награду за это?
Тупая болтовня? Секс раз в неделю? Тот же самый диван. И роль отца. И статус банкомата или добытчика. 
А кто говорил, что это смысл жизни? Когда кто решил, что мужчина хочет служить, заботиться и угождать?
Я же не собака. Я хуже собаки. У меня есть разум и воля. И самоуважение.
Что я получу, по пирамиде Маслоу? Ничего! Только проблемы. Все бабы одинаковые.

Какой-нибудь молодой парень страдает из-за суки Саммер. Его лодка разбилась о скалы. И он как Робинзон, ждёт корабль. Или девушка, как Ассоль, ждёт парус.
А я же знаю, что ничего нет, только мечты и иллюзии. Нет лодки, и не было скал. И нет острова, и не будет кораблей. И не будет паруса. Всегда только одно.
Организм хочет жрать. Мозг ищет занятие. Толпа ищет развлечений и выгоду. И всех их связывают дорожки, по которым ходят денежки.


Другие ждут от жизни волшебный пинок. И получают нокаут с ноги. Или сначала удар ногой в живот. И летят в кусты. В мире тысячи желающих занять чужое место. Слабые переселяются в подвал или в бытовку. Дерись или умри.


И чтобы не драться, надо идти вперёд. Потому что впереди будет дверь. В этих лабиринтах жизни. Двери, которые откроют комнаты свободы и богатства.
В этих комнатах не будет Архитектора и Смита. Будут новые двери. Будут деньги и книги с ответами на все вопросы. Будут ключи и карты. Будет интересная прекрасная жизнь. Если только захочешь. Но как захотеть?


Если ты не мышь, ищущая свой кусок сыра, как хотеть жить? Что в ней полюбить?
Что-то новое, лучшее, счастливое и доброе. Мудрое и светлое. Познание, профессия, друг.


А так, впереди светлое только магазин. И портер. И потом круг жизни: из бара в кафе. Продавцы и покупатели. Рынок и торг. И скидки, и баллы лояльности. Нефть, золото, индексы. Акции. Как день сурка.

Надо что-то найти, и что-то сделать. Как в играх. Сделать всё по-умному. Идти к цели. Чтобы пройти свою миссию до конца.

Наша миссия - это то, о чём мы говорим с Богом.