Про Бармалея

Меня не волнует, что тебе предлагали уйти. Взять и бросить меня после шестнадцати лет совместной жизни - верх легкомыслия. Я же знала, что тебе не хочется меня бросать. И даже когда врач многозначительно смотрела на меня из-под темной оправы очков, а в это время игла торчала в твоём горлышке, и сквозь отверстие в нержавеющий лоток стекала бурая жидкость, твои глаза говорили мне: "Я хочу быть с тобой." 

А ты и будешь со мной, моя радость. Пусть всё летит к чертям собачьим. Да, течение нашей с тобой жизни изменилось. Ну и что. Оно просто перешло на резервный уровень, который напрямую зависит от нашего с тобой желания и умелых рук доброго доктора.

Год назад сшила теплые внутренности для твоей переноски. Летом отпорола утеплитель, постирала, высушила. И врач уже смеётся, мол, скоро снова надо будет нашивать. Ещё бы. Какие наши годы. Моё сладкое белое пузичко. Смотри, что я тебе купила. Бежим скорее кушать. А потом почитаю тебе любимого Чуковского. На этот раз про Бармалея.