Может ли быть лучше?

Твои ритмичные, мстительные постукивания высоких каблуков снова успокаивают мой слух. Тебе вторит испанский дождь. Багровая, пиратская рубашка дышит сыростью и виндеттой.
-Марио играл не честно!
Это твой... уже не помню какой парень. Один- ребёнок, второй- старик, третий- наглец, четвёртый....
Я неподвижно возвышаюсь на старом кресле- качалке и изучаю её дикий, орлинный ландшафт лица. Великий Скульптор явно не ленился создавая её профиль. Он каждый раз по- новому прекрасен, и все попытки запечатлить его- напрасны и не точны. Мокрые кудри, цвета глубокой ночи спадают по загорелой шее на плечи и грудь. Тонкие пальцы нервно сжимают сигарету, окуная чердак в южный туман. Закат скрывают прокуренные, однообразные тучи. Я могу молча наблюдать это вечность, но ты явно, неосознанно ищешь поддержки. И само вылетает:
-Забудь. Он просто подлец. Не стоит на это тратить время.
Ресницы обращаются к балкону, круглосуточно раскрытому в стране вечного лета. Капли тихо стучат.
-Правда.
Ты обходишь меня и обнимаешь со спины. Твои тонкие, почти детские руки держат мои- жилистые, татуированные многолетними мозолями. Ситцевая одежда, мокрая толи от дождя, толи от слёз проникает в меня. Мне и холодно, и тепло. Твоя загорелая кожа просто снег по сравнению с моей.
-Ты такой мудрый...
Проворные пальцы нежно вырывают мою сигарету.
-А вот это тебе вредно!
-Э-э-эй! Я старше чем ты, сам знаю что мне нужно! Это ты, молодая, красивая, должна беречь себя! Со мной всё решено!
-И ничего не решено!
Улыбка вдыхает украденный дым.
-И вообще, тебе надо давным- давно обзавестись женой и сворой маленьких непосед! Хватит так долго искать идеал!
-А я и не ищу...
Зачем искать далеко то, что близко?
Ты садишься рядом, и мы проводим невидимое солнце под крыши трущоб, слушая спокойный плач неба, вдыхая наш общий дым, оставаясь лучшими друзьями. И так хорошо... И может ли быть лучше?...