Заправлен друг мой, мотоцикл.
Взлетаю по стене отвесной.
Я начинаю новый цикл.
Как завершу? То — неизвестно.
Сто раз зарок себе давал —
Сезон окажется последним.
Но слышался оваций шквал
И я взлетал — суровый, бледный.
Боялся ли? Нет, не скажу...
Стена из дантовского ада.
А я по ней кружу, кружу,
Как будто мне всех больше надо.
А бочка давит, как тюрьма.
Нет, мне не вырваться из клетки.
Руководит она сама,
А я отмечен чёрной меткой.
Ревёт мотор, взлетаю вновь —
Центростремительная сила.
Риск, скорость будоражат кровь,
А публика: «Ещё!» — просила.
За кругом круг, за кругом круг...
Не правда ли, как в клетке белка?
Проклятый цирк, ты — враг, ты — друг?
Весов качнулась злая стрелка.
Наверно, испытал сполна
Груз тяжкий дантовского ада.
Навстречу мне неслась стена,
А я кричал: «Прошу, не надо...»
Заправлен друг мой, мотоцикл...
© Copyright: Татьяна Цыркунова, 2021
Свидетельство о публикации №221101100332
Свидетельство о публикации №221101100332
Рецензии