ненужная предусмотрительность

Взять поэтов хотя бы. Ну что это за поэты, холёные какие-то все, как Данте Агилера, сидят, изучают, зубрят - на высоковымученном языке говорят - ни похождений у них, ни злоебательств, ни лопушничества - словно все из оборинского портфеля выпали аккурат на кузьминский стол. Не, есть конечно настоящие, Иван Битов к примеру ебло разобьёт, Фёдор Бусов в канаву упадёт, Ирина Шостаковская не вдруг невмогёт, кто ещё.. А остальные то ли Бобыревы, то ли Полтарацкие, *** проссышь.

Иду сегодня с задней, лошинной стороны торгового центра, навстречу женщина, ну такая, нарядная, впечатляющая, с брекетами в губах. Спрашивает не найдётся ли у меня десять рублей, ей на крем не хватает. Извините говорю, живу не на свои, а сам краем третьего глаза сканирую обстановку вокруг. В общем отмазался и пошёл дальше, а сам чувствую как будто меня обчистили. Но понимаю что взять нечего, но всё-таки настроил опять третий глаз и уже у угла здания заметил, что села она как раз в ту машину, где сидел мужчина с отсутствующим видом, которого я заметил в момент вопроса про крем. Вот что это за разводка намечалась? И что я за поэт? Ведь мог бы дать десять рублей, потом согласиться с чем-нибудь и вышло бы, возможно, неизвестное чувство.