Дежавю

Забавно, но  на самом  краю света, оказывается, ещё существуют  маленькие, словно игрушечные, сотворённые из кирпича и камня, с черепичными крышами, с витиеватыми флюгерами на острых шапках домов, милые городишки.  В один из  которых  я сегодня,  можно сказать,  примчался  по срочному делу. У меня в кармане письмо, которое должно помочь мне пролить свет на тайну всей моей последней жизни. Каких-то пару часов лёту,  и я на месте. Вот уже бреду по незнакомому городу, любуясь каменными строениями, мостовыми и всякой всячиной, попадающейся на глаза. И вот что самое интересное,  с первой минуты прибытия в городок, меня не перестают покидать мысли, что я в этом «тауне» однажды уже бывал, но только  очень - очень давно. Наверное, в одной из  прошлых  жизней.  Странное волнение охватывает меня и не отпускает. Резкая головная боль, темнеет в глазах, барабанной дробью пульсируют виски.  Стою, прижавшись к стене какого-то дома. Довольно неприятное чувство, доложу я вам. Где-то глубоко в мозгу, на клеточном уровне, вспыхивают обрывками черно-белые картинки далёкого прошлого.  Вот я еду в автобусе, полном  детей (автобус, наверное, школьный). Дети смеются и разговаривают со мной. О чём, не вспомню. Институт. Лекция, кажется,  по анатомии.  Вот случайно встречаюсь с НЕЙ взглядом и больше уже не могу забыть эти глаза чайного цвета. Какие-то лица, лица, лица. Она в фате, чайные глаза  полные слёз.  Дальше вообще всё, как в калейдоскопе.  Война, залёт боевой, взрывы, ранение, пустыня, жажда, жара,  госпиталь. Провал в памяти.  Дальше, как отрезало.  Кто я? Что я? Где мой дом?  Перед глазами только несвязанные между собой, смутные, будто росчерком пера, наброски на бытовые и военные темы, и чайного цвета глаза. Боль затихает и отступает. Ещё секунда, и словно ничего и не болело. К сожалению, но последнее время со мной такое иногда происходит. Хорошо, что никто не обратил внимания и не пристаёт с расспросами и желанием помочь со скорой помощью. Я обязательно должен разгадать, что со мной и почему, а пока….. Осень. Брожу по кривым улочкам, подняв воротник, глубоко утопив руки в карманах пальто.  Становится прохладно. Жёлтые листья деревьев скользят,  словно маленькие лодочки, наперегонки по чёрно-фиолетовым камням, которыми вымощены кривые улочки. Накрапывает мелкий противный дождик. Осенью темнеет быстрее и становится неуютно. Фонари ещё не зажглись. Как-то не темно, но уже и не очень светло. Самая тупая пора.  Сумерки. Чувствуешь  себя полуслепой курицей.  Озябшие дома ещё плотнее прижались стенами друг к  другу.  В окнах то тут, то там  стал появляться свет, дома, как бы прикуривали один у  другого через открытые форточки, при этом  вовсю зевая ртами чёрных подъездов. Красиво и грустно. Мне как-то сейчас не до этого. И так загулялся, словно позабыв, для чего я здесь. Мне нужна улица со странным названием Тиксон.  Что это название в себе несёт, не очень понятно, но оно мне почему-то тоже знакомо.  Откуда? Понятия не имею. Может, я потихонечку того (поглаживаю висок)? Улицы пустынны.  Спросить у кого-нибудь, где эта улица, практически невозможно. Такое впечатление, что все люди ушли из города. Тускло светит фонарик над вывеской у входа в маленькую кафешку.  На вывеске надпись «…У НАС ЛУЧШЕ, ЧЕМ НАПРОТИВ!» Всматриваюсь, что же там, напротив?  Всё, ясно! Забор, а за забором кладбище.  От, юмористы. Шутка старая, но всё равно улыбнуло. Как, кстати, эта кафешка, совсем промок и настроение ни к чёрту.  Протискиваюсь в узкую дверь. Над входом мелодично дзеленькнул набор висячих  металлических трубочек.  Надо же, всё по-взрослому. В кафешке тоже никого нет, не считая дремавшего в углу за столиком пожилого толстячка. Бармен моментально нацепил на лицо одну из самых своих приветливых дежурных  улыбок. Со стороны можно было бы подумать, что именно меня и именно сейчас он ожидал всю свою жизнь. Не дав ему опомниться, я  почти скороговоркой, на одном дыхании заказал большой стакан горячего молока с ложкой мёда и ложечкой  корицы.  Через полчаса дружеской беседы и символическое вознаграждение я уже знал, где мне искать и улицу, и нужный мне дом. Расплатившись с барменом и  подняв повыше воротник, я быстро зашагал в указанном  мне направлении. Мысли путались, пульс готов был выскочить со всех мест, где он только прощупывался. Я не шёл, я почти низёхонько летел над Землёй. На последнем обследовании профессор нейрохирургии вручил мне письмо со словами, - это ключ ко всем твоим вопросам за последние четыре  года.  Три с половиной  из  которых я провёл  в полной коме.  Вскрыть конверт  письма  я должен был  в присутствии того, кто откроет мне дверь. Вот он, дом. Пулей взлетаю на третий этаж. Стою перед дверью и словно окаменел, боясь постучать, позвонить, дотронуться до ручки двери. Достаю из нагрудного кармана конверт. Руки дрожат. Сказано открыть в присутствии.  От волнения чуть не скомкал его. Ну, ну смелее, мужик! Закрываю глаза, считаю до трёх и.  Осторожно нажимаю на кнопку звонка. Женский красивый голос из-за двери спрашивает: - «Кто там?» Почему у меня вдруг сжалось и так бешено заколотилось сердце? Где я слышал этот  до боли знакомый голос?  Дверь  тихонько скрипнула и приоткрылась. На меня снизу вверх глянули красивые, наполняющиеся слезами глаза чайного цвета.
А.К.