Алё, гараж!

Тут вобще происходит что-нибудь где-нибудь когда-нибудь? Ну, коммуникации там всяческие... околотворческие и вообще? Или каждый в своей коробочке сидит, в монитор глядит и ждёт, не заглянет ли кто.

Я извиняюсь за развязный тон. А то вдруг не принято так. А как принято? Этикеты пейсательские существуют вообще? Место серьёзное или не очень? И это я в какую рельсу всё? 

Зато тихо. И логотип Проза.ру сверху в углу придаёт весомости. Вот да: сидишь в кабинете, очки на носу и важное что-то такое сочиняешь, сочиняешь. Прямо Львица Толстая. А потом... ну, много чего потом. Например, чай горячий чёрный с... И длиннющий список... Или без списка. Просто чай с.

Сочинительство определённо не мой талант. Но пальцы. В детстве мечтала играть на фоно. У подружки было, а у меня нет. Тогда было принято в музыкальную школу детей отдавать. Но меня не отдали, и я ходила к подружке посидеть, потрогать клавиши. С замиранием сердца ждала, когда можно будет. И вдыхала запах инструмента...

Теперь придумали клавиатуру, и не нужно больше никому завидовать, а можно в любое время и сколько угодно прикасаться к отзывчивым клавишам. И я прикасаюсь. Вот такая трансформация детской мечты.
И слова - это тоже звуки. И может получиться музыка, если... Или без если. Просто иногда вдруг начинает звучать мелодия. Негромкая. А я прислушиваюсь и понимаю... что все не просто так. И существуют ниточки, невидимые...
 
И Полонез Огинского из детства где-то всё ещё звучит...