Одиночество

Одиночество

Я скучаю без своих детей. Каждый день. Мне кажется, я что-то недодал им. Теплоты. Простой человеческой теплоты. Меня грызет чувство, что я был несправедлив с ними , порою груб и совершенно не понимал их чаяний.
Теперь они взрослые. У них своя взрослая жизнь. И что им я.
Когда мне нехорошо, я пишу им в мессенджеры. Шлю фотки старого Минска. Улицы, которых нет. Или они изменились до неузнаваемости.
Иногда они отвечают. Присылают фото океана. Своих домов. Автомобилей. Смотри, папаша, мы ОК. Мы теперь американцы.

И тогда я плачу. Дети мои. Как мне вас не хватает. Простите меня глупого старика.

Старый кот приходит ко мне на тахту. Внимательно смотрит мне в глаза. И говорит : вот и ты старая задница стал никому не нужен. Совсем.
Пойдем уже. В кухню. Вкусняшек съедим.
Это мне.
А себе можешь налить рюмочку. Пятница. Вечер одиноких стариков.
Я глажу кота.
Кот мой ещё та сволочь. Не мурчит. Не умеет.
Как и я.