Ночь. Улица. Фонарь...

Плохое и хорошее - как день и ночь.

Днем видно одно, ночью другое.

Люблю гулять ночью.

Серо-синее густое небо напоминает сбившуюся в клочья старую пыльную вату.

Оно одето в туманную дымку мороси и пронизано острыми порывами ветра.

В свете фонаря быстрые косые линии дождя напоминают карандашные штрихи. Они живые и движутся.

Длинные тонкие ветви берез похожи на изломанные пальцы призрачно-прозрачных девушек Эрте.

Внезапно рокот мчащегося по грунтовке трактора. Яркие импрессионисткие фары выхватывают из темноты меня, кусок неба без звезд, сарай у обочины, пару черных блестящих луж. И снова тихо.

Механическое привидение исчезает так же внезапно, как возникло и снова опускается мгла.

Мистическое чувство иллюзорности всего проникает под кожу вместе с порывами ветра.

Хочется домой, под крышу, к пылающему камину.

Укутаться в мягкий пушистый плед, налить горячего какао в любимую чашку с мумитролями, забраться с ногами в кресло и уткнуться в зачитанную до дыр книгу.

Ночь это  таинственное время перед рассветом. А возникающие в нем чудовищные монстры нарисованы богатым творческим воображением. Или нет?